lunes, diciembre 25, 2006

21.

Leyendo el otro día a la señora Ángeles Mora, releyéndola más bien, mencontré, denrrepenti, con unos versos que, tampoco es que tengan mucho que ver, la verdad, pero a mí me trajeron de repente a la memoria esos otros del Brecht que. Los unos, los de la de Rute, son del final de un poema titulado ‘Mi amiga y yo’, y dicen:

Fue fácil. Es fácil
entendernos.
Algo distinto ocurre
-y también algo viejo-
cada vez
que ella y yo nos hablamos.

Y el poema de Bertolt Brecht que men ze vino a la cabeza no es otro sino uno desos de los últimos, uno del año 1953, el titulado ‘Remar, conversaciones’, de las Elegías de Buckow:

Es el atardecer. Deslizándose pasan
dos piraguas, dentro
dos jóvenes desnudos. Remando juntos
hablan. Hablando
reman el uno junto al otro.

Y yastá. Salud, paz y gozo poderoso.

domingo, diciembre 24, 2006

20.

poema navideño para un tipo en chirona


hola, Bill Abbot:
te agradezco que pases mis libros allí en la
trena, mis poemas y relatos.
si consigo aliviar la carga de algunos de los que estáis ahí con
mis libros, pues muy bien.
pero la literatura, ya sabes, le resulta difícil
asimilarla al hombre corriente (y también al que no lo es);
a mí, por ejemplo, no me gusta la mayor parte de la poesiá,
de modo que escribo la mía tal como me gusta leerla.

la poesía, eso sí, está mejorando,
se humaniza,
la limpieza de la lengua tiene algo que
ver. (apareció w.c. williams y pidió a
todo el mundo que limpiara la lengua)
entonces
aparecí yo.

pero escribir es una cosa, la vida es
otra, por
lo que se ve hemos mejorado la escritura un poco
pero la vida (la nuestra y la suya)
no parece estar mejorando
mucho.

tal vez si escribimos lo bastante bien
y vivimos un poco mejor
la vida mejore un poco
aunque sólo sea por pudor.
tal vez los artistas no han tenido el
poder suficiente,
tal vez sea que los políticos, los generales, los jueces, los
curas, la policía, los chulos de putas, los hombres de negocios
han tenido demasiado poder? no
me hace ninguna gracia esa idea
pero cuando miro a nuestro artistas, preciosos y pálidos,
del pasado y del presente, me parece que
bien pudiera ser.

(a la gente no le gusta que hable así.
Chinaski, corta el rollo, dicen,
no eres tan grande.
pero
joder, yo no estoy hablando de
grandeza.)

lo que digo es
que el arte no ha mejorado la vida tal como
debiera, tal vez porque siempre ha sido más
íntimo de la cuenta, y a pesar de que los poetas antiguos,
los nuevos poetas y un servidor
hemos debido de tener más o menos los mismos problemas
con:
las mujeres
el gobierno
Dios
el amor
el odio
la penuria
la esclavitud
el insomnio
el transporte
el tiempo
las esposas, y
demás.

ahora me cuentas que al
tipo que está en la celda de al lado
no le ha gustado cómo puntúo
la ubicación de las comas (sobre todo)
ni tampoco mi forma de hacer digresiones
con objeto de expresar algo con precisión.
ah, no entiende la intención
que es
entrar en calor, limar asperezas, relajarse,
y aun así otorgar el mayor realismo posible
a la palabra sobre la página. la palabra debería ser como
la mantequilla, los aguacates,
el bistec o los bollos recién horneados, o los aros de cebolla o
aquello que se precise de veras,
sea lo que sea. casi tendría que ser
como si se pudieran coger las palabras y
comérselas.

(hay algún listillo en alguna
parte
que dirá
si llega a leer esto:
-¡Chinaski, cuando tenga hambre iré a algún si tio a que
me den de comer!)

en cualquier caso
un artista puede divagar sin perder su
forma esencial. Dostoievski lo hacía. por lo
general narraba 3 o 4 historias al margen
mientras contaba la
principal (en sus novelas, claro).
Bach nos enseñó a tender una melodía
encima de otra y otra más encima de
ésa y
Mahler divagaba más que cualquier otro que yo sepa
y el mensaje de su supuesta
ausencia de forma me parece magnífico.
no permitas que los tipos que se rigen por las reglas establecidas
como ese individuo en la celda de al lado
te impongan ninguna. pásale
un ejemplar de Time o Newsweek
y se dará por
satisfecho.

pero no tengo intención de defender mi obra (ante ti ni ante él)
lo que defiendo es mi derecho a llevarla a cabo como
mayor satisfacción me produce.
siempre he creído que si un autor se aburre con su trabajo
el lector también se
aburrirá.

y no creo en la
perfección, creo en mantener las
entrañas despejadas
de modo que tengo que estar de acuerdo con mis críticos
cuando dicen que escribo cantidad de mierda.

cumples una condena de 19 años y ½
yo llevo escribiendo unos 40.
todos tenemos cuentas pendientes.
todos seguimos adelante con nuestra vida.
todos escribimos mal de vez en cuando
o vivimos mal de vez en cuando.
todos tenemos malos días
y malas noches.

tendría que enviarle a ese tipo en la celda de al lado
las Obras completas de Robert Browning para Navidad,
ése es el estilo que anda buscando
pero me hace falta el dinero para apostar a los caballos,
Santa Anita abre el
26, así que le voy a enviar un ejemplar de Newsweek
(los muertos no tienen futuro, ni pasado, ni presente,
no hacen más que preocuparse por las comas)
y aquí, ¿he ubicado las comas
como es debido,
Abbot?

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Charles Bukowski (1920, Andernach, Alemania-1994, Los Ángeles, U.S.A.), del libro titulado Lo más importante es saber atravesar el fuego (What matters most is how well you walk through the fire, Black Sparrow, 1999), La poesía, señor hidalgo, Barcelona, 2002; traducción de Eduardo Iriarte Goñi.


Christmas poem to a man in jail


hello Bill Abbot:
I appreciate your passing around my books in
jail there, muy poems and stories.
If I can lighten the load for some of those guys with
my books, fine.
but literature, you know, is difficult for the
average man to assimilate (and for the unaverage man too);
I don’t like most poetry, for example,
so I write mine the way I like to read it.

poetry does seem to be getting better; more
human,
the clearing up of the language has something to
do with it. (w.c. williams came along and asked
everybody to clear up the language)
then
I came along.

but writing’s one thing, life’s
another, we
seem to have improved the writing a bit
but life (ours and theirs)
doesn’t seem to be improving very
much.

maybe if we write well enough
and live a little better
life will improve a bit
just out of shame.
maybe the artists haven’t been powerful enough,
maybe thwe politicians, the generals, the judges, the
priests, the police, the pimps, the businessmen have been too
strong? I don’t
like that thought
but when I look at our pale and precious artists,
past and present, it does seem
possible.

(people don’t like it when I talk this way.
Chinaski, get off it, they say,
you’re not that great.
but
hell, I’m not talking about being
great.)

what I’m saying is
that art hasn’t improved life like it
should, maybe because it has been too
private? and despite the fact that the old poets
and the new poets and myself
all seem to have had the same or similar troubles
with:
women
government
God
love
hate
penury
slavery
insomnia
transportation
weather
wives, and so
forth.

you write me now
that the man in the cell next to yours
didn’t like my punctuation
the placement of my commas (especially)
and also the way I digress
in order to say something precisely.
ah, he doesn’t realize the intent
which is
to loosen up, humanize, relax,
and still make as real as possible
the word on the page. the word should be like
butter or avocados or
steak or hot biscuits, or onion rings or
whatever is really
needed. it should be almost
as if you could pick up the words and
eat them.

(there is some wise-ass somewhere
out there
who will say
if he ever reads this:
“Chinaski, if I want dinner I’ll go out and
order it!”)

however
an artist can wander and still maintain
essential form. Dostoievski did it. he
usually told 3 or 4 stories on the side
while telling the one in the
center (in his novels, that is).
Bach taught us how to lay one melody down on
top of another and another melody on top of
that and
Mahler wandered more than anybody I know
and I find great meaning
in his so-called formlessness.
don’t let the form-and-rule boys
like that guy in the cell next to you
put one over on you. just
hand him a copy of Time or Newsweek
and he’ll be
happy.

but I’m not defending my work (to you or him)
I’m defending my right to do it in the way
that makes me feel best.
I always figure if a writer is bored with his work
the reader is going to be
bored too.

and I don´t believe in
perfection, I believe in keeping the
bowels loose
so I’ve got to agree with my critics
when they say I write a lot of shit.

you’re doing 19 and ½ years
I’ve been writing about 40.
we all go on with our things.
we all go on with our lives.
we all write badly at times
or live badly at times.
we all have bad days
and nights.

I ought to send that guy in the cell next to yours
The Collected Works of Robert Browning for Christmas,
that’d give him the form he’s looking for
but I need the money for the track,
Santa Anita is opening on the
26th, so give him a copy of Newsweek
(the dead have no future, no past, no present,
they just worry about commas)
and have I placed the commas here
properly,
Abbot?

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Charles Bukowski (1920, Andernach, Alemania-1994, Los Ángeles, U.S.A.)

jueves, diciembre 21, 2006

ORGASMO MUNDIAL

Queridísima gente,

aquí les va el enlace y a disfrutar, en soledad o buena compañia, del viernes 22 de dicembre de 2006.

Cuídenseme,

L.

viernes, diciembre 15, 2006

19.

GASTOS FIJOS

Estuve haciendo cuentas
pues no sé hacer milagros
ni esas cosas que dicen
sabemos las mujeres.

Y ahora que estás lejos me pregunto
si acaso vivir sola
no me cuesta más caro.


Ángeles Mora, ¿Las mujeres son mágicas?, 4 Estaciones, Delegación de Publicaciones del Ayuntamiento de Lucena, Córdoba, 2001.

lunes, diciembre 11, 2006

18.

¿QUÉ ES EL TAE KWON-DO?

El Tae Kwon-Do es un arte marcial transformado en moderno deporte internacional que se ha desarrollado independientemente durante más de 20 siglos en Corea. Su principal característica es la de ser un deporte de combate en el que todas las partes del cuerpo se transforman en instrumentos de defensa para repeler a un posible enemigo.
Todas sus técnicas se fundamentan en un espíritu defensivo y de mantenimiento de la salud, a través de una concienzuda disciplina mental. Para el taekwondista, su cuerpo entero es un arma con la que poder atacar y/o rechazar cualquier agresión. Pero el Tae Kwon-Do como deporte marcial, no es sólo un arte superior de defensa personal, sino que también desarrolla una sensibilidad especial en quienes lo practican.
En la práctica del Tae Kwon-Do podemos distinguir dos grandes grupos de objetivos: físicos y mentales.
Físicamente, el practicante de nuestro deporte desarrolla al máximo todas las capacidades propias de su cuerpo: fuerza, elasticidad, resistencia, integración (adaptabilidad) en cualquier medio en el que desenvuelva su actividad, así como un desarrollo armónico y funcional de todo su organismo, y, derivadamente, el acceso a un efectivo método de defensa personal sin armas, en el que los recursos del practicante son el equipo natural y “vulnerable” de su cuerpo. Por ello, las técnicas del Tae Kwon-Do están ideadas para ejercitar todos los músculos y articulaciones del organismo, para adecuarlos a un sistema de defensa totalmente integrado y eficiente.
Con la aplicación del principio cósmico del Yin y el Yang a las diferentes partes del cuerpo, se consigue potenciar naturalmente sus posibilidades. Lo que es “blando” es flexible, también es móvil. Lo que es “duro” tiene resistencia natural, y por lo tanto ayuda a concentrar la fortaleza cuando el ataque lo requiera. Es en la armonización de la blandura y la dureza cuando el cuerpo se constituye en una efectiva arma de lucha que nos lleva, en el momento de golpear, a sentir íntimamente ese golpe y lo que representa, lo que implica, sus consecuencias. A afrontar a los adversarios del mismo modo que el agua pasa por una pared, resbalando y filtrándose entre sus grietas, para volver a encontrarse al final del camino. Así el movimiento dejará de ser puramente mecánico y se hará conjunto con la mente, unificando el cuerpo y el espíritu.
Espiritualmente, el Tae Kwon-Do adiestra a sus practicantes a perseverar en sus objetivos y a afrontar sus responsabilidades con valentía, inculcándoles unos ideales de justicia y compañerismo, conforme a los cuales unificar su modo de vida.
El hombre alcanza así un estado de emoción interior que abre todos sus sentidos al exterior de una forma diferente. El practicante de Tae Kwon-Do posee una receptividad especial que le permite expresar todo su talento con sinceridad y sin miedos.
Podemos preguntarnos seguidamente: ¿cuál es el fundamento del Tae Kwon-Do?
Todas las cosas tienen sus debilidades... y su fuerza. La armonía del Universo equilibra todas estas fuerzas y debilidades extrayendo de ellas el máximo provecho global, el máximo bien. La debilidad es complementaria de la fuerza y al contrario. Es la comprensión de este principio lo que ha fundamentado el Tae Kwon-Do, haciendo consciente al individuo de su energía natural y también de su debilidad, para aplicar ambas con la mayor ventaja posible. De este modo la persona supera su único obstáculo real: la falta de fe en sí mismo.
Cuando uno se consagra con sinceridad a la práctica del Tae Kwon-Do, ingresa en una situación de relaciones recíprocas, en la que el valor moral se incrementa a través del desarrollo físico, y la vanidad se transforma en auténtica confianza; pues, quien tiene el conocimiento de su propio valor, se limita a guardar silencio, porque cuando hable, sus palabras se corroborarán con hechos, mientras que las del otro seguirán siendo sólo palabras, y esas al final acabará por llevárselas el viento.
Pero, ¿cómo conseguir este estado?
La mente debe estar serena y la voluntad bien determinada. Una actitud mental de preocupación o distracción embotará nuestra percepción, impidiendo que la respuesta sea sincrónica al estímulo e incluso se anticipe a este. La defensa debe iniciarse justo antes de empezar su ataque el enemigo.
Se debe responder sin timidez. La atención debe estar fija por completo en el adversario y en las acciones requeridas para frustrar su ataque. Hay que llegar a comprender y aceptar el hecho de que resistir y defender la vida significa arriesgarse. Una vez aceptado este riesgo, el miedo no debe distraernos, el adversario no podrá intimidarnos y estaremos libres para percibir sus debilidades y concentrarnos en ellas en lugar de las nuestras. Esto es la absorción total de la persona en la acción, el entusiasmo del espíritu unificado que triunfa naturalmente sobre el espíritu desordenado.
Eso es el Tae Kwon-Do, una respuesta al principio de Armonía Universal. Que lleguemos a comprenderlo depende de nosotros.


Kim Boo Hyang, Tae Kwon-Do. Fundamentos y Pumse, 1989.

sábado, diciembre 02, 2006

17.

Pamín ques un pecao mortal que a este menda ni una sola de las editoriales del Estado este nuestro daquín peninsular y hablar hispano no le haya dedicado en tostos años ni una maldita y cutre antología. Más clara el agua pura en la que ni peces puen vivir porquesque el caso del Wichy es una de esas cosas sorprendentes que con el tiempo te llegan y que acaban con to quisque haciéndose la misma maldita pregunta. Un puto crack, er tío. Tanto en el acabado final de los cacharros textuales como en el planteamiento lúdico y vital del quehacer palabrero quer tío dejiende. Y nada, tú. Como si no existiera. Vaya, pues, dendaquín, el poema este en homenaje, recuerdo y acicate pa editores, otia, ya. Y pa deleite dustedes manque no lo editen naides.


Y
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e
r
a

t
a
n

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l
g
a
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o

cuando luchaba
contra la burocracia

jueves, noviembre 30, 2006

16.

TRAS LOS CHINOS


Al amanecer, un viento del Norte ha zarandeado
la nieve de las ramas de los abetos. Ningún disfraz
dura demasiado. ¿Pensabas que no había vientos
debajo de tierra? Mi caballo tártaro prefiere
el viento del Norte. ¿Pensabas
que la muerte y un poco de tiempo me detendrían?
¿Acaso no me elegiste por mi condición
obstinada, por los ojos verdes que ahuyentaban
a los timadores y engañabobos de nuestra puerta?
He abierto un pequeño sendero, un círculo ovoide
alrededor de tu tumba, para mantener el calor
mientras te hablo. Soy la única
en el cementerio. Elegiste bien. Nadie
es tan obstinada como yo, y mi caballo tártaro
prefiere el viento del Norte.


AFTER THE CHINESE


By daybreak a north wind has shaken
the snow from the fir boughs. No disguise
lasts longs. Did you think there were no winds
under the earth? MyTartar horse prefers
a north wind. Did you think
a little time and death would stop me?
Didn’t you choose me for the stubborn
set of my head, for green eyes that dared
the cheat and the haggler from our door?
I’ve worn a little path, an egg-shaped circle
around your grave keeping warm
while I talk to you. I’m the only one
in the graveyard. You choose well. No one
is as stubborn as me, and my Tartar horse
prefers a north wind.


Tess Gallagher, Moon crossing river, 1992; traducción de Eduador Moga para Bartleby Editores, Madrid, 2006.

miércoles, noviembre 29, 2006

TAN LEJOS DE LA VERDADERA ESENCIA DEL MONTAÑISMO

Del Sierra Nevada inédita, de Aurelio del Castillo Amaro y Antonio Castillo Rodríguez (Editorial Andalucía de Ediciones Anel, S.A., Granada, 1983, pp. 186-187), les copio. Flípenlo risueñamente:

De entre las más de 60 vías que existen (hasta el momento) en sus verticales paredes, destacamos algunas de las más clásicas y frecuentadas, así como varias de las últimas que se han abierto, siendo en algunas de ellas nota común, su sofisticado recorrido y espectacular desarrollo, muy de acuerdo con las actuales corrientes acrobáticas de la escalada, tan lejos de la verdadera esencia del montañismo, al menos según nuestra personal opinión.

Y destacan, sin más historia de croquis de por dónde van las líneas ni más nadená, las siguientes:

CLÁSICAS:

Las Eras, IV
Tajo del Palo, IV
Chimenea del Palo, IV-
Chimenea de las Palomas (2ª), IV-
Mirador, V-
El Faraón, V/A1
Cleopatra, V/A2
Placa de Carlos, A1
Los Tacos, A3

MODERNAS:

Duende, V-/A2
Los Loscos, V
El Faraón (libre), V+
Vía de los Troskis, VI-
Tacos (libre), VI-
Enano Patoso, VI
Cleopatra (libre), VI
Placa de Carlos (libre), VI+
Osiris (VI+)
Techo de la Bruja, VII-
La Casilla, A2

Y apostillan:

No queremos terminar esta breve descripción sobre los Cahorros de Monachil, sin hacer constar las múltiples posibilidades que aún ofrecen estas paredes para realizar nuevos y atrayentes itinerarios de escalada.

Ciertamente. O al menos según mi personal opinión. Y siempre lejos, muy lejos de la verdadera esencia del montañismo, porquesque ya les vale a alguna gente, tú. Quesquen menuda guarida de romanticismo rancio, tontería añeja y tipos duros de los cutris se convierte la montaña todavía a poco que una se descuida. Claro que por el otro lado, del otro lao la soga, del lado frisqui, vaya, como que, en ocasiones más de las que igual nos creemos cotidianamente muchas, hay de lo mismo y más sólo quen modernillo o más mejor ya dicho transmoderno y gente idiota que val monte pal rollitol postureo y la marquitis y el copón del más fardar y ahí va mi polla alpina o deportiva. Pero, bueno: Que en otro momento mejor. Que despacharse a gusto y con rigurosidad sobre cuestiones destas requiere un poco tiempo más y más mejor disposición del ánimo y no como azín revuertos me noto los interiores dendantesdayer y, pa colmo, resfriá questoy yatchís! Ya te digo.

lunes, noviembre 27, 2006

15.

La otra tarde estuve con el Barbas en la Atlántida, la librería esa de Gran Vía que a él le gusta, y allí echamos un rato entre novedades, antigüedades y el flamante fondo norte de poesía que esos dos primores que son Claudio y Mercedes se están currando a poquito a poco. Después tiramos pa lo del Esteban y nos fuimos a echar una cerveza en lo de la Frenka los tres. Después llegaron la Nieves y la Sole y el Ángel Jausis. Y nos echamus altras tantas, sí. Pero la cosa es que allí, en la librería, en el rato dendantes, bicheando por entre las baldas de la estantería del fondo nuevo de poesía que poco a poco va creciendo, mencontré, mientras el Barbas escudriñaba a ritmo de cafre en busca de alguna que otra cosa de las que apunta en el coco y a los años encuentra redepente pa tirase to la tarde sin salir de casa y nadená le pués dizir, poseso que se poner tío leyendo y que, pues eso, quencontré un ejemplar del Todos los monos del mundo, del amigo Rogelio Lobo, título del que ni el Barbas ya esperanza más tenía de encontrar porque dijían que ya estaba agotado dendacía su tiempo y to, y hasta el Roger nus lo dijo cuando estuvo por aquí que se lo dijeron en Sevilla y que no lo querían en las máquinas meter de nuevo. Y eso: Que no. Y que lo pillé. Y ahí que lo estuve anoche releyendo un rato y, qué demonios, ahí les copio:

¿QUIÉN TE HA DICHO QUE 2+2 SON CUATRO?

Hitler tenía razón, en realidad. Sólo que se equivocó en la puesta en práctica y en los objetivos. El 90% de la humanidad no sirve absolutamente para nada. Nacer, comer, cagar, joder, procrear y morir. Punto. Tener un hijo, plantar un árbol y escribir un libro. Mierda. Pagar letras, reírse de chistes malos y ver películas de vídeo. Hablar de cine. Hablar de mujeres. Hablar de deportes. Hablar. Bla bla bla. Hablar. Dictar leyes. Democracia. Te damos por el culo y tú nos pagas. Utilice las vías legales. Le empapelamos de pólizas la boca y le damos un paseo. Democracia, dictocracia, falacia. Hay siete días en una semana y te vamos a joder cinco. También te vamos a joder las noches porque te vamos a dejar tan hecho polvo que de lo único que te vas a acordar antes de acostarte es de poner el despertador. Para los fines de semana hemos inventado cosas que se llaman familia, hipermercado, calamares fritos, pulpo a la gallega, calcetines limpios y sexo seguro, si te lo encuentras. Si no, es igual. El sexo es una falacia más, de todas formas. La sacrosanta institución del matrimonio la inventó Dios para resolver el problema de los cojones hinchados. Cuando se hinchan los cojones chungo. Hay problemas. El secreto está en que la gente tenga los cojones vacíos y el estómago lleno. Lo que no se previó fue qué se supone que tienen que hacer las mujeres, los mendigos y los eunucos. Eso tampoco lo he resuelto yo, de momento. Pero calma. Que en esta vida todo llega. Estamos a finales del segundo milenio de la era judeocristiana y seguimos en bolas. El logro último de la humanidad será llegar a neutralizarse de tal manera que se descomponga sin la ayuda del espacio exterior. Un paso hacia delante, tres hacia atrás. Luego el cierre. A chapar el chiringuito. Mientras tanto, bueno, ya lo sabéis: nacer, comer, cagar, joder, procrear y morir. Todo esto ha sido dicho muchas veces. Sólo que me apetecía volver a decirlo a mí.
Y que se joda, supongo, el que lo lea.

Y un plus, por lo de la contradictio y tal:

Saroyan me enseñó que hablar de uno mismo es hablar del universo: ¿Qué es lo que me interesa más? Todo, especialmente yo. Es decir, tú. Es decir, la gente. Es decir, el mundo. Es decir, el espacio; la energía; la materia; el orden; el desorden; la aventura; la religión; la música; las películas; los juegos de cánicas; todo. Y no sólo eso. También lo que yo llamo las "tres reglas de oro de Saroyan": 1) Quédate en casa para buscar tus temas; 2) Escucha tu escritura y asegúrate de que se lee y suena bien; 3) Sé breve. Eso lo escribió en el mes de diciembre de 1938. Más de medio siglo después, sigue vigente.
Y seguirá vigente mientras haya escritores que merezcan el nombre.
Es curioso que en los últimos años se haya puesto de modo lo que algunos han dado en llamar "minimalismo" (aunque en España, como es natural, se popularizó la versión prostituida del concepto, el mal definido y peor comprendido "realismo sucio"). La buena literatura siempre ha sido minimalista. Desde la Antología Palatina hasta el Romancero, desde Li Po hasta Raymond Carver, las tres reglas de oro se mantienen. Realismo, sobriedad, brevedad. El que desee entablar una discusión con dos mil setecientos años de historia que empiece cuando quiera. Yo seguiré adelante, haciendo las cosas como hay que hacerlas. Sólo hay una manera de hacer las cosas bien. Y es la única que me interesa.

Todos los monos del mundo, Roger Wolfe, (Renacimiento, Sevilla, 1995).

viernes, noviembre 24, 2006

LA PÍCARA COMPAÑA ya mañana


Romance donde LA PÍCARA COMPAÑA da cuenta en tono entrañable de los sucesos acaecidos últimamente en la red de redes

El comienzo está en la red
a mediados de noviembre
con un humilde romance
donde un error imprudente
afirmaba que era gratis
la entrada para la gente.
Luego, de puro respeto,
el entuerto se resuelve
con los versos de un soneto
escrito con pulso urgente.
Animado por el reto,
atinado y elocuente,
va el coordinador de Armilla,
talante de presidente,
y escribe a toda pastilla
octosílabos celestes
para decir que las sillas
cuestan poco, y que se entienden,
más que bien de maravilla,
las disculpas que se ofrecen
en la lengua de Castilla
con aquel soneto alegre.
Después vino una chiquilla
-¡qué sorpresa, de repente!-
a seguir con esta historia
de versos vivos, calientes,
y mandó María Victoria
un romance sorprendente
más bonito que una noria,
diciendo que era la leche
-mundana expresión de gloria-
que en estos tiempos presentes
siga viva la memoria
de hacer versos que nos cuenten,
ya reales ya ilusorias,
peripecias que acontecen
en Granada, en Lugo, en Soria…
en este siglo y el veinte.
Amigos, ya sólo un día
-¡no nos seáis impacientes!-,
ya sólo un día nos queda
para teneros enfrente
y brindaros los romances
de ayer y de hoy, de siempre.
Tenemos ganas de veros.
Con este romance y cierre
implícito va un abrazo
que más que normal es fuerte,
y no os decimos adiós
sino, amigos, simplemente,
con los labios en sonrisa:
hasta la noche que viene.

jueves, noviembre 23, 2006

14.

Muchas gracias. Corto y pego y menrrepito: Muchas gracias. Mis respetos, caballero; y esto suyo, calité:

Más vale ocho y atento, que ochenta con grigri y mirando los grajos.

( Mac vertical 2006 )

miércoles, noviembre 22, 2006

DE BLOQUES EN EL MAJALIJAR (y 2)



Y ahí saliéndole el Barbas en otro de los bloques con to la Sierra al fondo.

EHK: BUCLE CONQUENSE

-Pos mira: Cuenca: Cuenca no es que no sea lo suyo sino que lo que pasa es que de Cuenca te ponen la cabeza hasta el copón y luego Cuenca pos qué quieres que te diga, vieo. Que no. Callín que no, que nuj fizimoh El gato con botas, sieteadisen losdedallín, que de los séptimos, el más azín como de los clásicos bonicos, jehm, y eso, que guapo, jehm, y otro apretón de por al lao de ruta questa que fizimos igualmente los dos, el Ton y yo, y guapa, jiin, la Expo-Ocio S.A. esa, jietejé. Y aluego el Fortín, otro settor, que lo vimos luego con la Luisa el Antoñito y yo y como callín poszí, mah no puímos yallín trepar ni el úrtimo día; qabrá kir endevolver, porque ese sitio zí, zí que pintaba igual un poco, pero. Pero que Cuenca, tío, Cuenca no. La siudá mubonica, pero el pie vía hasta con mierdas de humano. Y los coches y los friquis y to allín por medio en el Martín Alhaja sektor ese, tú; que nuh fizimos allín la Buscona, 7b, pa calentar, de tranquis, y aluego la probenmus la Luisa, el Ton y yo la Terapia de grito esa famosa y, fok. Pero no sé, no sé. Yo, Cuenca, no la pondré mu cara, no. Claro que: Cuenca es mu grande y en jiendo dallín alomehor. Densicuro que tiene su coza en yendo con gente dallín. Azín caver.

-Jahn.

Y el Antoñito se levantaba de la silla de al lado de la música y, pausadamente, cruzaba una vez más porque era un bucle todo hacia la puerta a abrirla del entorne de aquel cuarto de amor con chimenea y, con el crujir reseco de la madera oscura, la calle se colaba y era entonces cuando el Barbas empezaba una vez más la retahíla y luego una vez más con jahn zanjaba, mántrica, la Jo. Su hermana, la Joana, sí. La hermanica del Ton. Y el Alfonso escuchaba un poco todo y to, la música, la voz lenta del Barbas, a Antonio en su consulta de los cróquises aquellos, levantarsendespués y el ehk de la madera, y a la Jo, y nadie nadie nadie podía imaginar aquella noche de dos días después de habernos vuelto, de yaquín to quisque again, cauna y cauno yan sus cozas y en la vida del curra, quél estaba recordandol briboncete los dos ratos quenla Pedra'ntes de Cuenca nos echársemus, y no dejaba al tiempo de hacerse el mismo porro todo el rato el muy bribón y a lo Jim Bridwell, con su chalequillo y todo, jé. La luna estaba menguante, de C. Y ya digo que era todo como un bucle, que.
De la calle nos llegaba, cuando el Mountjoy más abría, un rumor de bicicletas a deshoras y ya casi se me olvida que de siempre estaba el té en su hervor exacto.

martes, noviembre 21, 2006

DE BLOQUES EN EL MAJALIJAR (y 1)



Blocando a media tarde en el Majalijar (1.878 metros)

DE BLOQUES EN EL MAJALIJAR



Ahí el Antoñito en uno de los bloques de calentar con el tito George cubriendo atenta y cariñosamente.


0.

Con este sábado pasado son ya dos los que llevamos subiendo entre chaparros y zarzas cuestarrón arriba con la colchoneta a cuestas y por turnos hasta justo debajico del Majalijar. Apalancarse allí a media mañana y echar el día hasta que el sol se cuela entre apretones, risas, canutos, estiramientos, bichos, vacas, ajedrez, almendras, caídas, mate, té y todas amigas empieza a convertirse en uno de esos gozos indescriptibles de los que igual podría decirse, sólo que por lo güeno, no por lo de los golpes tan fuertes, aquello quel Vallejo, César, sí, dizía: Hay cosas en la vida tan ferpectas... Yo qué sé. Porquesque yo qué sé, la verdad, cómo contarlo. Y es que ya lo dijo el Alex Corpas el primero de los sábados, y lo clavó:
-Joder, hace mucho mucho tiempo que no me lo paso tan bien.
Y el Lupi lo secundó el primero de todos igual de pausada y tranquilamente pa lo tíos duros que son, que era verdad, que sí. Que hacía mucho tiempo que toda la gente junta no nos lo pasábamos tan de futa mare. Y todas de repente nos dimos cuenta de que, efectivamente, era más que seguro el hecho de que desde el día en que cada cual empezó con esto de subirse por los molondros rocosos no habíamos disfrutado tanto todas juntas como hasta el sábado de hace dos semanas que tuvimos la no sé si llamarla revelación de que hay que ir a hacer bloque de vez en cuando para estar con la gente en otra forma y con una misma distinta, mejor, más tranquila, más aquí. Sigo sin saber por qué es que pasan estas cosas de repente azín que: Yon qué zé si mestoy espricando o no. Loqués es queste sábado tiramos para allá seguro, tú. Sólo queste sábado, ahora que caigo, habrá que volverse antes, que tocan esta gente en Armilla y a eso tampoco pué faltarse, ein?

Sector PASO CLAVE, Cahorros, Monachil, Gr.

El Paso Clave lo sacamos ahí entre to la gente hace dos veranos ya y viene a ser el sectorcillo ese nuevo que queda en el remanso que hace el río pasadas las últimas vías del Diabólico —sector Diabólico que este año cuenta también con alguna que otra nueva línea de baile y abundante y necesario ya reequipamiento de los sextos plaqueros de namás cruzarle el puente según llegas y eso—, pero a lo que voy: Quel Paso Clave testaba dijiendo queh el que queda ahí nomás en el remanso a la derecha en cuanto pasas del paso ese del camino que hay que agacharse o a gatas papasar yeso, no? Pues ahí hay ya seis vías nuevas, ay:

1) A la izquierda del todo —endebajo de la higuera, vaya— le arranca El diedro del Pepe, del Pepe Quéntar, facilica; sucia hasta hace poco pero ya bien.

2) Aluego, tamién del Pepe de Quéntar, El cuartillo de la Noe, segunda por la izquierda pues, con paso de empotre a lo abuelo clásico en chimenea to chica; bonica, larguilla, al lori con los roces cafres en el abajarse, pero bonica, zí.

3) Mis neuronas piden clemencia, del Pepe y del Antoñito Mountjoy, sexto cahorrero con pasuquis de entradi, salidi y ambienti locamenti; si vas a vista y justilla de repertorio zinéhtiko o juerças dan ganas de agarrarse a la erre conforme le llegas pero aluego acaba saliendo de mil formas y hasta viene bien y es guapa para echarle al calentar trepe y destrepe. El nómine disen que viene de una pea desta gente una noche con no sé quién que les estaba poniendo ya el tarro al baño maría de tanta trola y tanto hablar monologando y eso, tú.

4) La que sigue es la Flojos de pantalón, equipada por el Mountjoy y el Davi Geólogo de Telepinza, y es ruta que suma y sigue a la cuenta abierta de líneas montaraces dedicadas al ilustre carabanchelero Rosendo Mercado a lo largo y ancho y hondo y alto de tol territorio vertical del Estado; hace honor a su nombre por su diedrico chico, su apretón apretonin y-es-lo-que-hay-ahí-en-la-mitad-justico y a una más que divertida secuencia final déchale peso a los pienes que yo le echaré a la pava, tú, no vaya a ser que desparrames allín yarriba deltó; vendrá a ser un seisbemás daquín, 7a o azín paece. Obligatorio entrarle canturreándole por lo bajini el desos de alguien va presumiendo discrección / flojos de pantalón / líderes del diseño y novedad —y sigue, craro.

5) Y a la derecha del to, la LOCAL HERO, que se quedó puesta la reunión cuando se equiparon las anteriores y ahí sa tirao solica tostos meses hasta hace apenas mes y medio quel Antoñito y la Luisa se fueron pallá con la Jo y el Machín y to la pípol y le metieron ya los taladros correspondientes respetando el bloquecillo d’enter del Logan. La Luisa pensaba que iba a ser una línea to fea y luego ha quedado to resultona y hasta con su cosilla y to. Y ahí queda en homenaje a la banda del Machín y bla bla bla pa completar el roal de zurda a diestra mano yendo según llegas y le encaras, y a despachar barriendo, jehm.

¿Y lo de Paso Clave? ¿Por qué pezones esqués lo de Paso Clave de nombre? Pospor el cachondeo de jiempre en ese paso del camino de acachase o pasar a gatas con el sursiguienti morbi digo mórbido mirar de los machotes que a pie de vía están asegurando y de los que se congregan por allí a esperar su turno en la recacha. Aunque como yo les digo: Que nosotras también sus miramos. Y tampoco es pa tanto, tú. Quesquestán argunoh, chica; cómo están algunos! Muy mal, ¿eihn? Pero que mumar-mumah-mumal.

viernes, noviembre 17, 2006

LA PÍCARA COMPAÑA en concierto

Leed con mucha atención
lo que detalla este informe:
Cinco flacos sin vergüenza
y con más hambre que nombre,
en un lugar muy concreto
(abajo se indica dónde),
en el día señalado
y a la hora que se pone,
ofrecerán DE LA FLOR
DE LOS ROMANCES, EL POLEN;
un divertido espectáculo
para mujeres y hombres
que soltarán carcajadas
hasta salirse los goznes.
Reenvía este mensaje
a todo aquel que conoces
o tendrás de mala suerte
diez años, o tal vez once.


LUGAR:Teatro Municipal de Armilla, C/ Nardo.


DÍA:25 de noviembre, fun fun fun...


HORA:20,00 h (esto es: las ocho de la tarde).


PRECIO DE LA ENTRADA:0 € (cero de las antiguas pesetas).


INFORMACIÓN ADICIONAL DE SUMO INTERÉS: BUS Granada-Armilla cada 25'.
Salida Palacio de Congresos 19:15 o 19:40. Último autobús hacia Granada a las 22,35.

jueves, noviembre 16, 2006

CORDADAS, 2



El Bigotes y el Antoñito arriba y por detrás del Hueso hace ya igual sus tres años y todo después de hacer la Tito-Rolin-Bus, vía mítica de finales de los setenta en la Pedriza.

miércoles, noviembre 08, 2006

LA BARCA DE SUA en concierto


Muncho cuidao con esta gente, tú. Que son amigas mías.


No sus lo podéis perder naiden esto, a saber:

Este sábado 11 de noviembre,
sobre las 21:30 horas,
LA BARCA DE SUA en concierto en el Planta Baja.
No estarán ellas solicas, que acompañan en cartel a LA KERMÉS.

Y a no faltar ni el copón, que por lo menos yo pasaré lista. Y larga vida al funk y al THC.

CERVEZA Y PATATAS

De vuelta de unos mandaícos la otra tarde en pleno y puto centro de la city, me estuve demorando un rato por entre las casetas de la feria del libro antiguo y de ocasión que han puesto, como todos los años por estas fechas, ahí en Puerta Real. Acabé pillándome un facsimil de un herbario de las Indias Orientales del siglo diecisiete en edición de estas apañás y baraticas pa zer facsimil y eso y dejé escondido un otro volumen intitulado Diccionario de la limpieza, de Djenane Chappat, publicado en 1970 por Alianza. Tampoco es que sea el copón bendito el libro, pero me picó, lo vi curioso, lo estuve un buen rato hojeando y, como no llevaba ya guita encima como para llevármelo, y eso que eran sólo tres hurones, pues como que lo que digo: Que lo escondí por ahí con la confianza de volver antes del último día y pillarlo. Y eso hice ayer tarde de vuelta del despacho del señor Ángel Jausis, con quien eché un rato más que bueno y a la caída de la tarde entre bonsais, canutos de una yerba triposa que se ha pillao que no veas tú compae cómo metióme namás con uno y charla reposada. También, el Ángel, acabó regalándome, como quien no quiere la cosa, un pluviómetro que me llevó en un pronto hasta cuando de chica en el colegio, en Montefrío, apuntábamos todas las mañanas si sol si lluvia cuánta, si niebla, la temperatura, todo muy curiosico apuntao en un calendario mensual que preparábamos a tal efecto y diariamente rellenábamos niñas y niños.
Pero en fin, que la cosa es que de vuelta ayer tarde acabé pillándolo el diccionario y aquí les traigo un par de entradas de lo que viene a ser la tercera y última parte de la obra, 'Las buenas recetas de nuestras abuelas':

CERVEZA: Después de limpiar el polvo de las plantas de interior, se pasa un algodón impregnado en cerveza para abrillantarlas y nutrirlas.

PATATAS: Se utilizan para la limpieza de los cuadros pintados al óleo. Cuando el corte está sucio, se vuelve a cortar y se reanuda la operación.

Diccionario de la limpieza, Djenane Chappat, Alianza Editorial, Madrid, 1970; (Dictionaire du nettoyage), traducción de Mª Ester Merino Ballester, revisión de Asunción López Collado.

viernes, noviembre 03, 2006

MENTA

Del Mességué, un grand master púo de los deste siglo en esto de las planticas y sus usos, vaya aquí para abrir boca y ver adónde lleva y cuántas más les copia esta que líneas pone y tal, la amiga menta. A mí, cómo decirlo, me resulta sencillamente delicioso el hijoputal Maurice. Y ahí les va, como me dicen que dicen la gente en Italia:
Ecco la menta,
se si ama di cuore, non rallenta.

MENTA

Los árabes rinden a la menta un verdadero culto, y en este punto concreto yo me siento dispuesto a abrazar su religión. Tanto en los zocos como en los admirables palacios de mosaico no se respira más que el aroma sutil y embriagador de esta hierba mágica. Desde el más humilde fellag hasta el más poderoso emir, no hay árabe que no lleve un ramito de menta. Al primero le sirve de antiséptico, aleja las moscas portadoras de gérmenes infecciosos y mantiene apartados a peligrosos microbios gracias a la esencia de que está impregnada, el mentol. Al segundo le sirve, en cierto modo, de ‘mensajero de amistad’ o de amor. Las virtudes afrodisiacas de la menta se han cantado demasiadas veces para que no haya en la alusión un fondo de verdad.
La bella Scherezade, además de contar los maravillosos cuentos de las Mil y una noches al sultán, seguramente salvó la vida gracias a alguna que otra tacita de té de menta servida oportunamente antes del amanecer para amenizar las prodigiosas aventuras de Simbad el Marino y de Aladino.
La menta puede utilizarse de todas las maneras posibles, ya sea, naturalmente, en té o tisanas, mezclada con tila, ya en las salsas (como hacen los ingleses, injustamente criticados por esta ‘manía’), en cócteles (como norteamericanos) y en las ensaladas. Nada más refrescante que los ‘rollitos de primavera’ de los vietnamitas o las ensaladas a la menta de los chinos.
No me extenderé en las características botánicas de las mentas: su perfume único las hace reconocer entre mil. Son primas de la salvia, el tomillo, el serpol, la melisa y otros tantos tesoros de la Naturaleza clasificados en la familia de las labiadas. Existen diversas especies, todas las cuales poseen propiedades análogas, en grados diferentes.
La menta poleo, llamada también poleo real, se conoce en algunas regiones con el nombre de hierba de las pulgas o ‘ahuyentapulgas’, porque aleja a estos indeseables insectos. Se encuentra, especialmente, en los lugares húmedos, en los prados inundados en invierno. Los antiguos griegos y latinos la conocían bien; con ella hacían coronas para todas sus ceremonias; la utilizaban contra mordeduras de serpiente, picaduras de insecto y de escorpión, tos, vómitos, trastornos urinarios de toda clase, vértigos, dolor de cabeza, desfallecimiento sexual y dolores de la menstruación. En la Edad Media, los médicos empezaron a descubrir nuevas propiedades, como tratar las fiebres, estimular el estómago y el intestino, calmar el histerismo y los trastornos visuales, reducir las hinchazones, curar la ictericia y las enfermedades del pecho y aliviar todos los dolores.
La menta verde comprende en realidad varias especies silvestres muy afines, especialmente la menta de espiga y la menta de bosque. En todo el mundo se cultivan, además, otras especies y numerosos híbridos: menta crespa (o rizada), menta acuática, menta de hoja redonda, menta roja, etcétera.
La menta piperita, llamada también menta inglesa, es probablemente el resultado de un cruce de menta acuática y menta verde. Es la que hoy se utiliza principalmente.
Se cultiva en todo el mundo y, probablemente, es la planta aromática más solicitada. ¡Por desgracia para ella y para nosotros! Y es que, para obtener una menta hermosa y abundante, los productores la tratan de diez a doce veces al año. Y acaba convertida en verdadero veneno.*
No hay que preocuparse por lo complejo de la enumeración, pues todas las mentas son útiles y, sea cual fuere la que encuentre en el campo o planten en el jardín, ha de brindarles toda clase de virtudes medicinales. Las mentas son tónicas: devuelven la energía a todos los órganos sin excepción, lo que las hace muy recomendables para los niños, los ancianos y los convalecientes. Pero, en particular, son amigas del corazón y de los nervios (que tonifican y calman gracias a sus propiedades antiespasmódicas). Son también fieles aliadas del sistema digestivo: como estomacales, ayudan al estómago en su trabajo; combaten tanto los calambres como las malas digestiones, aerofagia, hinchazón, pesadez, náuseas y úlceras incipientes; contribuyen a la liberación de gases intestinales y alivian todo el aparato digestivo. Finalmente, coadyuvan a la acción del hígado y del páncreas.
Las propiedades antiespasmódicas de las mentas se revelan óptimas contra los casos de tos, afecciones respiratorias (asma, bronquitis), neuralgias, nerviosismo, insomnio, temblores, angustias, etcétera. Sus propiedades diuréticas y antifebrífugas las hacen recomendables contra todas las enfermedades de origen infeccioso, máxime puesto que estas virtudes van acompañadas de una indiscutible eficacia bactericida y antiséptica. Las mentas son también anestésicas (la sensación de frescor que se experimenta al masticarlas se debe al adormecimiento de las mucosas de la boca): de ahí su importancia, en uso externo, para tratar contusiones, heridas, infecciones, inflamaciones, puntos dolorosos del reumatismo y la gota, etcétera. Los gargarismos de menta actúan eficazmente contra los dolores de encías y de muelas y, por añadidura, purifican el aliento.

Recolección:

Las hojas y, a veces, las flores de la menta se cogen inmediatamente antes de la floración, que puede producirse en épocas diferentes del año, según la especie y la región. Es conveniente vigilar con atención las matas silvestres que destinen a su pequeña farmacia natural. Las hojas se secarán a la sombra. Se conservan sin problemas.
Evidentemente, para tener la seguridad de hacer la recolección en el momento oportuno, lo más sencillo es cultivar la menta en el jardín. Prefiere las tierras bladas, fértiles y relativamente húmedas. La cabeza en la sombra y los pies al fresco: así es como más hermosa está. Para aclimatarla, basta plantar unas cuantas cepas astilladas en primavera o en otoño. Para que prendan es necesario un buen riego; después la menta prosperará sola y hasta demostrará tendencia a invadirlo todo.

Preparación y empleo:

Infusión y decocción: Échense 4 o 5 pulgaradas de hojas y flores secas o frescas en un litro de agua. (Una taza de menta pura por la mañana y una taza de menta y tila por la noche.)
Decocción para gargarismos (contra mal aliento, dolor de muelas y enfermedades de las encías), lociones, compresas, etcétera: 10 pulgaradas de hojas por litro de agua.
Maniluvios y pediluvios: Las mismas proporciones que para la decocción anterior.
Polvo de hojas (uso interno, como tónico de los órganos, en caso de urgencia): una pulgarada después de la comida principal, con leche, miel o con el postre.
Vino de menta (uso externo, contra espasmos internos): hiérvase un litro de vino tinto o blanco en el que se habrá echado un puñado de hojas de menta secas y frótese suavemente el vientre o el pecho con una compresa impregnada en el líquido filtrado.
Alcohol de menta: Adquiérase en una buena herboristería. No olviden que es su mejor arma de intervención inmediata contra vértigos, náuseas, jaquecas y mareos de viaje (automóvil o avión).
Caramelos de menta: Aunque el azúcar que se utiliza para la elaboración de caramelos no sea particularmente saludable (ni para los dientes ni para el estómago ni para el aparato circulatorio, y no digamos para los diabéticos), un caramelo de menta chupado a tiempo puede prevenir pequeñas molestias de todos los días como el dolor de cabeza.

Notas:

-En infusión ligera, la menta calma y adormece el dolor. A grandes dosis (10 pulgaradas por litro) sirve, por el contrario, de tónico nervioso y estimulante digestivo. Calma el dolor de estómago y las crisis de vómitos o aerofagia.
-Para mantenerse en buena forma física, recomiendo la infusión que prescribí a los campeones del Tour de Francia: 6 pulgaradas de menta y 2 pulgaradas de romero por litro de agua.
-Para combatir la impotencia y la frigidez y favorecer la armonía de la pareja, tómese la siguiente infusión: 2 pulgaradas de menta y una pulgarada de ajedrea por taza de agua hirviendo.

*Si no pueden cultivarla por sí mismos, pongan atención en el momento de la compra. En todo caso, conviene saber que el “Laboratoire des Herbes Sauvages de Fleurance” suministra, además de la menta, toda clase de plantas (no tratadas) de sus propias plantaciones.

Maurice Mességué, Mon herbier de santé.

martes, octubre 31, 2006

LOS CAHORROS AL SOL


Mañana ya noviembre y el calor, al menos por aquí, como que no se va. No obstante, ya sí que va tocándole tirar pa las Eras a echarle el repaso y disfrute anual de las sus líneas tantas y a probarle ahí a ver alguna de las que todavía a todo quisque quedan pendientes en las Eras y en la Casilla más aún. No sé yo cómo va a estar el percal este güiquen sobre lo de si vamos a tirarle pallá o no, porque paece que al final alomehó iba a ser San Bartolo el destino de las cordadas varias estas de por aquí si nus organijábamos debidamente. Pero a lo que voy: Que si no le tiramos pa los peñones que quedan en tierras ya de la Atlántida digo yo que lo suyo va a ser inaugurar temporadita otoño/invierno en Los Cahorros. Volver a subirse volando por la Buscando sangre, por el Enano patoso, su salida original, volverle a sacar el baile a la Culopollo, redisfrutar el dansin de la Piscis, de la Géminis, recatar sin recato sino sencillamente en un volver a catar y cerrar el cerrojo de la Placa de Carlos y el apretoncillo de su segundo largo y toda su alegría pirómana por de pires que te encienden el susto lo justo pa no arder y tirar metros ahí parriba hasta la erre, la No mas hasch, qué de cosas que me vienen sienricordo, la Sueños de poder, sus trucos, sus reposos, su acordarse de cómo es questaba y cómo queda, probar la Kika este año, encadenar el Espolón de las Eras y meterle a pulmón y baile fino a lo que vaya dejándose en la Casilla. Et caetera. Total, que ya se irá viendo lo que da de sí al solcito y de más este año allín. Por ahora vaya el crosquis este que fizimos en postal también la primavera pasada y todavía queda alguna por ahí suelta en versión y cortesía del amigo Juandenaguer, que fuél who fecit. Y no sé que más: Quel año pasado se reequiparon algunas líneas en las Eras y que hay que reequipar cuando se pueda yaiga guita algo más y casi que toda la Casilla. Y que algunas nuevas y casilleras rutas hay también si por ahí vas y te fijas en el buscándolas. Y por zi de Cahorros no sabes nadená, pos como que el crosquis este te pué servir pa meteten argo si tapete. Ce. Y yastá.

jueves, octubre 26, 2006

13.

Del hijoputal Raymond Chandler, como de tanta bestia parda viva y muerta de ronda por ahí toavía, hay pasajes a los que no me canso de volver. El que sigue es uno de ellos, palabras del Chandlericos escritas en el año 44 y traídas hoy aquí en congratulación de que ya he resuerto lo de los comentarios raros, que estaba mal, y creo que ya. Ahí les va pues, amigas todas, en versión española de Jaume Prat sobre traducción de Floreal Mazia:

EL SIMPLE ARTE DE MATAR

Es posible que algún día un anticuario literario, de tipo más bien especial, considere que vale la pena revisar los archivos de las revistas de detectives que florecieron a finales de los años veinte y comienzos de los treinta, para determinar cómo, cuándo y por qué medios el relato de misterio popular se despojó de sus refinados buenos modales y adquirió reciedumbre. Necesitará una mirada aguda y un espíritu abierto. El papel barato jamás soñó con la posteridad, y en su mayor parte debe de tener ahora un color pardo sucio. Y por cierto que hace falta un espíritu abierto para mirar más allá de las cubiertas innecesariamente estridentes, de los títulos escandalosos y los anuncios apenas aceptables, y reconocer la auténtica potencia de un tipo de literatura que aun en sus momentos más amanerados y artificiales hizo que casi toda la ficción de la época tuviera el sabor de una taza de consomé tibio para un grupo de solteronas reunidas a tomar el té.
No creo que toda esa potencia fuese violencia, aunque demasiadas personas resultaban asesinadas en esos relatos, y su fallecimiento era celebrado con una atención demasiado enamorada del detalle. Y ciertamente no se debía a una manera de escribir delicada, pues cualquier intento en ese sentido habría sido implacablemente cortado por el personal de la editorial. Tampoco era consecuencia de una gran originalidad de argumento o descripción de los personajes. La mayoría de los argumentos eran más bien ordinarios, y casi todos los personajes individudos bastante primitivos. Es posible que se debiera al olor a terror que los relatos conseguían engendrar. Los personajes vivían en un mundo enloquecido, un mundo en el cual, mucho antes de la bomba atómica, la civilización había creado la maquinaria necesaria para su propia destrucción y aprendía a usarla con todo el placer infrahumano de un gángster que probara su primera ametralladora. La ley era algo que se debía manipular para obtener ganancias y poder. Las calles estaban oscuras de algo más que la negrura de la noche. El relato de misterio se hizo duro y cínico en cuanto a los motivos y en sus personajes, pero no era cínico en lo referente a los efectos que trataba de producir, ni acerca de su técnica para producirlos. Algunos críticos poco comunes así lo reconocieron en esa época, y eso era todo lo que uno tenía derecho a esperar. El crítico común jamás reconoce un mérito, cuando existe. Lo explica cuando se ha vuelto respetable.
La base emocional de la novela de detectives corriente era y sigue siendo la de que el asesinato siempre es descubierto y que la justicia triunfa. Su base técnica era la insignificancia relativa de todo, salvo el desenlace final. La base técnica de la narración tipo Black Mask consistía en que la escena era superior al argumento, en el sentido de que un buen argumento era el que producía buenas escenas. El misterio ideal era el que uno leía aunque faltara el final. Los que tratábamos de escribir teníamos el mismo punto de vista que los fabricantes de películas. Cuando fui a trabajar a Hollywood, un productor sumamente inteligente me dijo que no era posible hacer una película de éxito a partir de un relato de misterio, porque el nudo de la cuestión era una revelación que ocupaba la pantalla unos pocos segundos, mientras el público buscaba el sombrero para irse. Estaba equivocado, pero sólo porque se refería a los malos relatos de misterio.
En cuanto a la base emocional del relato "duro", resulta evidente que no cree que el asesinato se descubra y se haga justicia, a no ser que algún individuo muy decidido se ocupe de ello. Las narraciones se referían a los hombres que hacían esas cosas. Por lo general eran hombres duros, y lo que hacían, fuesen policías, detectives privados o periodistas, era un trabajo duro y peligroso. Era un trabajo que siempre podían conseguir. Abundaba en todas partes. Sigue abundando. No cabe duda de que las narraciones vinculadas con esto tenían un elemento fantástico. Esas cosas ocurrían, pero no con tanta rapidez, ni a un grupo de personas tan compacto, ni dentro de un marco de lógica tan estrecho. Y eso era inevitable, porque había una exigencia de acción constante; si uno se detenía a pensar, estaba perdido. En caso de duda, hay que hacer que un hombre aparezca en una puerta con una pistola en la mano. Esto podía llegar a resultar bastante tonto, pero en cierto modo parecía no tener importancia. Un escritor que teme desbordarse es tan inútil como un general que tiene miedo de equivocarse.
Si releo mis propios cuentos, resultaría absurdo que no tuviese el deseo de haberlos hecho mejores. Pero si hubieran sido mejores no los habrían publicado. Si la fórmula hubiese sido un poco menos rígida, es posible que hubiese sobrevivido una mayor parte de lo que se escribió en aquella época. Algunos de nosotros realizamos bastantes esfuerzos por hacer más flexible la fórmula, pero por lo general nos atrapaban y nos hacían volver. Desbordar los límites de una fórmula sin destruirla es el sueño de todos los que escriben en revistas y no son caballos de tiro sin esperanzas de curación. Hay en mis relatos cosas que me agradaría cambiar o eliminar por completo. Hacerlo puede parecer sencillo, pero si uno lo intenta descubre que no puede lograrlo. Sólo conseguirá destruir lo que hay de bueno, sin producir efectos perceptibles en lo que hay de malo. No se puede volver a captar el estado de ánimo, el sentimiento de inocencia, y menos aún el placer animal que uno experimentaba cuando tenía poco más que eso. Todo lo que un escritor aprende acerca del arte o el oficio de la ficción le quita algo de su necesidad o deseo de escribir. Al final conoce todas las tretas y no tiene nada que decir.
En cuanto a la calidad literaria de esas muestras, tengo derecho a suponer, sobre la base del sello de un distinguido editor, que no estoy obligado a ser enfermizamente humilde. Como escritor, nunca supe tomarme a mí mismo con esa enorme seriedad que es una de las características más molestas del oficio. Y tuve la fortuna de escapar a lo que fue llamado (creo que por Punch) "esa forma de esnobismo que puede aceptar la Literatura de Diversión en el Pasado, pero sólo a la Literatura de Esclarecimiento en el Presente". Entre el humorismo monosilábico de la tira cómica y las sutilezas anémicas de los literatos hay una amplia extensión de territorio, en la cual el relato de misterio puede ser o no un hito importante. Hay quienes lo odian en todas sus formas. A otros les gusta de él cuando habla de personas simpáticas ("esa encantadora señora Jones, ¿a quién se le habría ocurrido que pudiera cortarle la cabeza a su esposo con una sierra de carnicero? ¡Y un hombre tan guapo!"). Y hay quienes creen que violencia y sadismo son términos intercambiables, y quienes consideran que la ficción detectivesca es un subgénero literario, y no tienen para ello mejores argumentos que el de que por lo general no se atasca en oraciones subordinadas, complicada puntuación o subjuntivos hipotéticos. Están quienes las leen sólo cuando están cansados o enfermos, y por la cantidad de novelas de misterio que consumen deben de estar muy enfermos o muy cansados. Están los aficionados a la deducción (con quienes he cruzado palabras en otro lugar) y los aficionados al sexo, que no pueden meterse en el afiebrado cerebro la idea de que el detective de ficción es un catalizador, no un Casanova. Los primeros piden un plano de Greythorpe Manor que muestre el estudio, la sala de armas, el salón principal y la escalinata, y el pasaje que lleva a ese torvo cuartito en el cual el mayordomo saca brillo a la platería, apretados los delgados labios, silencioso, escuchando el murmullo del destino. Los otros piensan que la menor distancia entre dos puntos va de una rubia a una cama.
Ningún escritor puede complacerlos a todos, y ninguno debería intentarlo. Por cierto que los relatos que integran este libro no tenían la esperanza de complacer a nadie después de diez años de haber sido escritos. La narración de misterio es un tipo de literatura que no necesita entretenerse a la sombra del pasado, y que debe muy poca fidelidad, si debe alguna, al culto de los clásicos. Es bastante más que improbable que ningún escritor viviente pueda producir una mejor novela histórica que Henry Esmond, un mejor relato sobre niños que The Golden Age, una viñeta social más aguda que Madame Bovary, una evocación más graciosa y elegante que The Spoils of Pointon, un cuadro más amplio y rico que Guerra y paz o Los hermanos Karamazov. Pero no debe resultar muy difícil idear un misterio más plausible que El sabueso de los Baskerville o La carta robada. Y hoy sería más bien difícil no hacerlo. No hay "clásicos" del crimen y la investigación. Ni uno. Dentro de sus marcos de referencia, que es la única forma en que se lo puede juzgar, un clásico es una obra que agota las posibilidades de su forma y jamás puede ser superado. Ninguna narración o novela de misterio ha logrado tal cosa hasta ahora. Pocas se acercaron a ello. Y ese es uno de los principales motivos de que gente en otros sentidos razonable continúe atacando la ciudadela.

Raymond Chandler (Chicago, 1896-California, 1959)

CORDADAS, 1


El Alex Corpas y el tito George ahí este summer en el Urriellu, que tiraron pallá con el Lupi también.

12.

DONES DE LA MEMORIA


De verdad yo quisiera verme muerta.
Ella me abandonaba entre sollozos

y ante mí repetía sin cesar:
-¡Ay de mí, qué cruelmente sufrimos! Mas no dudes
que te abandono, Safo, sin quererlo.

Y yo le respondía de este modo;
-Márchate alegre y tenme en tu memoria
porque bien sabes cómo te mimábamos.

Mas si no yo quisiera
traerte los recuerdos
de aquellas experiencias hermosas que vivimos:

pues con muchas coronas de violetas
y de rosas y flores de azafrán
te ceñiste, a mi lado,

y abundantes guirnaldas enlazadas
alrededor del cuello delicado
pusiste, hechas de flores,

y con esencia
floral
te ungiste, y con bálsamos de reyes,

y sobre blandos lechos
delicada
saciabas el deseo,

y no había ni recinto ni santuario ninguno
del que nos mantuviéramos ausentes.



Safo (Mitilene, finales del siglo VII a.C.) Traducción de Aurora Luque leve y respetuosamente retocada por una servidora.

jueves, octubre 19, 2006

11.

DIVISIONS OF LABOR

The revolutions wheel, compromise, utter their statements:
a new magazine appears, mastheaded with old names,
an old magazine polishes up its act
with the deconstructions of the prose of Malcolm X
The women in the back rows of politics
are still licking thread to slip into the needle's
eye, trading bones for plastic, splitting pods
for necklaces to sell to the cruise-ships
producing inmaculate First Communion dresses
with flatiron and irresolute hot water
still fitting the microscopic golden wires
into the silicon chips
still teaching, watching the children
quenched in the crossfire alleys, the flashflood gullies
the kerosene flashfires
---the women whose labor remakes the world
each and every morning
I have seen a woman sitting
between the stove and the stars
her fingers singed from snuffing out the candles
of pure theory Finger and thumb: both scorched:
I have felt that sacred wax blister my hand

1988

REPARTO DE TAREAS

Las revoluciones dan vueltas, pactan, hacen declaraciones:
una revista nueva aparece, viejos nombres en su cabecera,
una revista antigua abrillanta su obra
con deconstrucciones de la prosa de Malcolm X
Las mujeres en las filas traseras de la política
todavía lamen hilo para pasarlo por el ojo
de la aguja, truecan huesos por plástico, rajan vainas
para venderlas como collares en los cruceros
hacen inmaculados vestidos de Primera Comunión
con planchas y vacilante agua caliente
todavía ajustan los microscópicos hilos dorados
en los chips de silicio
todavía dan clase, vigilan a los niños
desaparecidos en las callejuelas de fuego cruzado, los barrancos de repentinas inundaciones
los repentinos incendios de keroseno
---mujeres cuyo trabajo reconstruye el mundo
todas y cada una de las mañanas
He visto a una mujer sentada
entre la estufa y las estrellas
sus dedos chamuscados de apagar las velas
de la pura teoría Índice y pulgar: los dos quemados:
he sentido esa cera sagrada levantarme ampollas en la mano

1988


Adrienne Rich (Baltimore, 1929) Del libro titulado Time's power (El poder del tiempo); traducción de María Soledad Sánchez Gómez.

LA TAPIA DEL MATADERO, 1


El Barbas ahí con la Sole y el Esteban echando la tarde en la Tapia.



La Sole apretándole a las regletillas chicas.

miércoles, octubre 18, 2006

10.

NORTH AMERICAN TIME

I

When my dreams showed signs
of becoming
politically correct
no unruly images
escaping beyond borders
when walking in the street I found my
themes cut out for me
knew what I would not report
for fear of enemies' usage
then I began to wonder

II

Everything we write
will be used against us
or against those we love.
These are the terms,
take them or leave them.
Poetry never stood a chance
of standing outside history.
One line typed twenty years ago
can be blazed on a wall in spraypaint
to glorify art as detachment
or torture of those we
did not love but also
did not want to kill
We move but our words stand
become responsible
for more than we intended

and this is verbal privilege

III

Try sitting at a typewriter
one calm summer evening
at a table by a window
in the country, try pretending
your time does not exist
that you are simply you
that the imagination simply strays
like a great mouth, unintentional
try telling yourself
you are not accountable
to the life of your tribe
the breath of your planet

IV

It doesn't matter what you think.
Words are found responsible
all you can do is choose them
or choose
to remain silent. Or, you never had a choice,
which is why the words that do stand
are responsible

and this is verbal privilege

V

Suppose you want to write
of a woman braiding
another woman's hair---
straight down, or with beads and shells
in three-strands plaits or corn-rows---
you had better known the thickness
the length the pattern
why se decides to braid her hair
how it is done to her
what country it happens in
what else happens in that country

You have to know these things

VI

Poet, sister: words---
whether we like it or not---
stand in a time of their own.
No use protesting I wrote that
before Kollontai was exiled
Rosa Luxemburg, Malcom,
Anna Mae Aquash, murdered,
before Treblinka, Birkenau,
Hiroshima, before Sharpeville,
Biafra, Bangladesh, Boston,
Atlanta, Soweto, Beirut, Assam

---those faces, names of places
sheared from the almanac
of North American time

VII

I am thinking this in a country
where words are stolen out of mouths
as bread is stolen out of mouths
where poets don't go to jail
for being poets, but for being
dark-skinned, female, poor.
I am writing this in a time
when anything we write
can be used against those we love
where the context is never given
though we try to explain, over and over
For the sake of poetry at least
I need to know these things

VIII

Sometimes, gliding at night
in a plane over New York City
I have felt like some messenger
called to enter, called to engage
this field of light and darkness.
A grandiose idea, born of flying.
But underneath the grandiose idea
is the thought that what I must engage
after the plane has raged onto the tarmac
after climbing my old stairs, sitting down
at my old window
is meant to break my heart and reduce me to silence.

IX

In Nort America time stumbles on
without moving, only releasing
a certain North American pain.
Julia de Burgos wrote:
That my grandfather was a slave
is my grief; had he been a master
that would have been my shame.
A poet’s words, hung over a door
in North America, in the year
nineteen-eighty-three.
The almost-full moon rises
timelessly speaking of change
out of the Bronx, the Harlem River
the drowned towns of the Quabbin
the pilfered burial mounds
the toxic swamps, the testing-grounds

and I start to speak again



1983



TIEMPO NORTEAMERICANO

I

Cuando mis sueños dieron signos
de volverse
políticamente correctos
no imágenes indómitas
que escapan de los límites
cuando al caminar por la calle vi
que se elegían temas por mí
supe de qué cosas no hablaría
por miedo al uso que les dieran los enemigos
entonces empecé a hacerme preguntas

II

Todo lo que escribimos
será usado contra nosotros
o contra quienes amamos.
Estas son las condiciones,
las tomas o las dejas.
La poesía nunca tuvo ocasión
de estar lejos de la historia.
Un verso mecanografiado hace veinte años
puede ser una pintada que brilla en una pared
para exaltar el arte distanciado
o tortura de quienes
no amábamos pero tampoco
queríamos matar
Cambiamos pero nuestras palabras permanecen
se hacen responsables
de más de lo que pretendíamos

y esto es privilegio verbal

III

Intentar sentarse a la máquina de escribir
una cálida tarde de verano
en una mesa junto a una ventana
en el campo, intentar fingir
que tu tiempo no existe
que tú eres simplemente tú
que la imaginación se extravía simplemente
como una gran polilla, sin intención
intentar decirte a ti misma
que no tienes compromiso
con la vida de tu tribu
el aliento de tu planeta

IV

No importa lo que piensas.
Las palabras serán consideradas responsables
cuanto puedes hacer es elegirlas
o elegir
seguir en silencio. O nunca tuviste elección,
que es por lo que las palabras que perduran
son responsables

y esto es privilegio verbal

V

Imagina que quieres escribir
sobre una mujer que entreteje
el pelo de otra mujer---
dejando que cuelgue, o con cuentas y conchas
en trenzas de tres cabos o como filas de granos---
mejor sería que supieras el grosor
la largura el modelo
por qué decide trenzarse el pelo
cómo se lo hacen
en qué país sucede
qué más sucede en ese país

Tienes que saber estas cosas

VI

Poeta, hermana: palabras---
nos guste o no---
perduran en un tiempo propio.
No sirve lamentarse. Lo escribí
antes de que Kollontai fuera exiliada
Rosa Luxemburg, Malcom,
Anna Mae Aquash, asesinados,
antes de Treblinka, Birkenau,
Hiroshima, antes de Sharpeville,
Biafra, Bangladesh, Boston,
Atlanta, Soweto, Beirut, Assam
---esos rostros, nombres de lugares
cercenados del calendario
del tiempo norteamericano

VII

Pienso esto en un país
donde las palabras se quitan de las bocas
como el pan se quita de las bocas
donde los poetas no van a la cárcel
por ser poetas, sino por ser
de piel oscura, mujeres, pobres.
Escribo esto en un tiempo
en el cual lo que escribimos
puede usarse contra quienes amamos
en el que no se da nunca el contexto
aunque intentemos explicarlo, una y otra vez
Por el bien de la poesía al menos
tengo que saber estas cosas

VIII

A veces, planeando de noche
en un avión sobre la ciudad de Nueva York
me he sentido como una mensajera
llamada a entrar, destinada a unirse
a este campo de luz y oscuridad.
Un ambiciosa idea, surgida de volar.
Pero bajo esta ambiciosa idea
se halla la reflexión de que a lo que debo unirme
después de que el avión haya rugido en la pista
después de subir mis viejas escaleras, sentarme
ante mi vieja ventana
va a romperme el corazón y reducirme al silencio.

IX

En Norteamérica el tiempo tropieza
sin avanzar, liberando sólo
un cierto dolor norteamericano.
Julia de Burgos escribió:
Que mi padre fuera esclavo
es mi dolor; que hubiera sido amo
habría sido mi vergüenza.
Palabras de una poeta, colgadas de una puerta
en Norteamérica, en el año
mil novecientos ochenta y tres.
La luna casi llena se levanta
hablando eternamente de cambio
por encima del Bronx, el río Harlem
las ciudades sumergidas de Quabbin
los túmulos funerarios saqueados
las ciénagas tóxicas, los campos de pruebas

y empiezo a hablar otra vez



1983


Adrienne Rich (Baltimore, USA, 1929) Del libro Your native land, your life (Tu tierra natal, tu vida); traducción de María Soledad Sánchez Gómez.

viernes, octubre 13, 2006

CORDADAS


El Lluisot y el Mon, compañeros de cordada en tol cogollo galayero.


0.
En realidad, lo chulo de escalar en lo que a lo social de acción interpersonae, que es a lo que mestoy resrefiriendo, se resrefiere y tiene la cosa vertical ésta es escalar tol copón con tol copon, id est, tol mundo con tol planet, tos con tos, mejclarse, de tol mundo aprender y a to quisque enseñar pazín poer saber, con la certeza esa de cuando ya se saben las cosas más seguras, los porqueses del porqué me gusta amín trepar, y ahí le vamos, verbigracia: Con el Antoñito si le tiro a cacharros o para echarle ahí largos parriba sin parar; con el Delclós si vamos de tranquis a buscar roales energéticos en mediol monte con o sin soga; con la Jo para volar y que ella vuele y sin friquismo ni postureo ni tontería echar la tarde a gusto con el Tango, ques un dog, charlando y regresando; con el Gus para lo friquitésniko y para pulir y matizar a viva voce las secuencias, lo complejo del baile, la frecuencia resuellil; y con el Barbas cuando las ganas te sacan de la casa hecha una mona que se ha subido ya todas las paredes del domus y no tiene a nadie con quien, agotados teléfonos, opciones y ocurrencias, y le picas al timbre y le dices "¿amoas calah?", y siempre acepta el Barbas, casi siempre, y dice "sí" o "venga" o "jéhn", y prepara, si es que no la tiene ya, la mochila en un volón y ya lestamus andando y aunque parezca serio o que lo has pillado ahí redepentemente mal luego siempre le sale una sonrisa y te repite, ya en el coche igual o vereda arriba al rato, lo mismo pero sin interrogación ya el tío: "Amoas calah bienoy". Y menzequedan, menzequeais, munchas más personas amigas con las que too le place a esta de nombre Luisa ir a trepar: El Ánjeh, el Curro, la Nieves, Macaco, los Corpas bros., el Cesare, Dani, Roberto, la Mariángeles, su hermano Luis, no sé, tol copon, tola buena gente de por aquín.
Y la cosa es que todo esto viene a cuenta deporlodela photogallery intitulada CORDADAS que menzacurrío inisiar con la instantánea que precede, a saber: El señor Delclós y el Antoñito Mountjoy hace ya más de un año, en Galayos, que le tiraron pallá, benditos, con el Gustavillo a bordo también de la furgo, los tres, y allí que estuvieron sus buenos días, casi una settimana hasta que la lluvia los escupió pabajo. Y eso, que ahí le van y ahí los pueden ver, tan guapos ellos. ¡Que sus quiero, diantre! Besos.

LA TAPIA DEL MATADERO


La Tapia del Matadero hará año y medio o así que el Juandenaguer se curró la cadena de instantáneas esta.

Lo de la Tapia del Matadero fue que el Antoñito y el Barbas, hará ya cosa de dos o tres veranos, se hartaron ya del to de calentarse las bocas diciendo vamos a ir allí a sikar algo y le vamos sacando un rocodromillo pa las noches de verano al pueblo y pallá que se fueron una noche de luna no se acuerdan cómo y pusieron las primeras piedras, piedras que estaban ya previamente seleccionadas meticulosa, cariñosa y osamente dende por lo menos unas semanas antes que las cogieron de la Cueva del Moro, de Cahorros, de la Cueva del Agua, de por aquín y por allín, de ca sitio una joya. Y la cosa cundió, porque después se sumaron la Luisa, el Rubio, el Gus, el señor Delclós, algunos de los chaveíllas más chicos de por entonces y tol copón. Y allín que echamos las noches de aquel verano los días que apetesió charlar y fumar en la calle a la vera la roca del baile del día.
Entrado ya septiembre o así sufrimos el primer ataque. Vándalos niñaqueros o váyase a saber usted quiénes se emplearon a fondo y reventaron más de la mitad de las igual doscientas presas que había por entonces enchufás. Luego se pensó que igual habían sido los grafiteros, molestos por. Se volvió a arreglar, se añadieron más, se habló con los grafiteros y empezó a subir gente der Saidín y to a trepar allín de mediodía y por la noche tamién. Así estuvo un tiempo. Se le volvieron añadir más presas y más zonillas curiosas y nos echamos a grafiteras algunas y ahí le iba todo hasta que sufrimos el segundo ataque. Se enmendó. Los gajes de la calle. Y ahí que le resistimos las ganas de mandarlo todo a la mierda. Siguió palante. Y el año que esta gente se encargó del roco de Armilla, las presas rotas venían para la Tapia y aquí se reciclaban. Y estaba ya en todo su punto la instalación deportiva sin coste alguno para el Ayuntamiento que les había quedado tras las peonás de to la panda tontos que somos cuando una mañana pasa la Jo por allín para ir a su casa de Huétor y se encuentra que están, especialmente las presas recicladas de resina, reventaícas por el suelo, a machotazo limpio. Y eso ya sí que fue uno de los colmos. Se apañó algo y ahí estuvo hasta que poco a poco fueron llegándole más grafitis encima y yendo menos gente a causa de que ya, con los rotos, las secuencias que quedaban no veas tú el baile que presisaban. Y ahí le estamos a ver si le volvemos a dar vida al asunto. Ya irán pasando espero por aquí más cosas de la Tapia. Besos, primores. Y a bailar. Y salud, que estoy resfriá.

miércoles, octubre 11, 2006

AHÍ LE VAMOS: COSECHA 2006


No veas tú cómo se han puesto en estos meses de sol, agua y cariño los dos esquejes de Purple que me trajo el señor Delclós en primavera, abes?

ERBLUZ DERGUSTAVO

baja de la cueval moro
gustavillo tonchufao
con la bisi de su papa
la mochila to cargao

llega casa de su mama
y se metel atracón
como noastirao arriba
yaquiabajo ya paqué
noes presiso yastirar
dise adiós con disimulo
peroa voces porquesél

y se baja calantonio
la guitarra y el tostón

que le dal antoniolpobre gustavillo to las
noches que se viene y
que yastá
yosquea cabo
de llegar o de venir o cómo tenga que dejirse y que manpuestoa quialargar
porque tocaban

unbluz

erbluz der
gustavo

letrilla la luisa
guitarra de antonio

los cerros
la luna
la zubia
verano

VAYA POLLA SOL

-Vaya polla sol. Pos no que namás saler condenao dende no jé cuánto ya namás de lunes, enga ombre, y el viernes ya venga nubes y pollas en vinagre. Si es quende luego trabajar es una puta mierda grande. Cuchir soh elíopuchi. Que no jale. Que no quiere. Que no. Pos a apretal.le con frío y yastá. Qué le vamuh jacer. Ahí le voy, tú. Tate conmigo, ein?

martes, octubre 10, 2006

NO TAN MANGUI, 7b (y fin: La regleta de Siurana)

Equipada hace ya seguro sus buenos doce años por Javier Morales, no tiene desperdicio ni uno sólo de los quince metricos de placa desplomada por los que va el baile. Un reposo bueno debajo del penúltimo seguro -el último que chapas en realidad tranquilamente porque el último parabol ya hay quien ni siquiera lo chapa cuando va encadenando por no poderse ahí parar- sirve parresoplar lo que haga falta antes de enchufarle a toda la secuencia clave. Hasta el reposo hay un pasuqui, que sale. Lo de después también sale, claro. Pero ya es harina de otra costal. Sietebé cahorrero, la vía en sus tiempos era octavo y ahora igual puede que la cosa se quede en 7c+ o siga igual de octavo. En realidad eso importa bien poco. La vía es de una calidad soberbia, y eso a pesar de tener un canto clave sikado. Por lo visto, y según nos contó el Morales hace poco, ahí donde está el sikado había un canto, más chico todavía, que petó. Petó el canto y no salía y no salía y no salía. Y tiempo después, sigue contándonos el Javi, escalando con el Man en Siurana, de esto que miras para abajo y te la encuentras, pues eso: Que se la encontró y supo que era esa la regleta que iba a sikar allí. Y a la mochila que la echó y para el Sur que se la trajo y la sikó. Y qué se yo. Que gracias, Javier, por una vía tan guapa. De verdad.

NO TAN MANGUI, 7b (y 3)


No tan mangui, 7b, Sector Placa de Om, Los Cahorros, Monachil, Gr.

NO TAN MANGUI, 7b (y 2)


Gustavillo Barrales apretándole al pasuqui que lleva hasta el reposo de justo antes de encarar la sección clave.


Felipe buscándole a ver el rollo al pien zurdi mientras le aprieta a la regleta sikada de izquierdas que acaba de pillar.

lunes, octubre 09, 2006

NO TAN MANGUI, 7b (y sigue)


Felipe, from Ecuador, ya fuera del percal, pero aún pendiente el rotpunkt.


El Gus ya fuera del percal también pero siguiendo de pienes una secuencia final distinta. También le queda el encadene al tío.

NO TAN MANGUI, 7b

Dos semanas antes de que la gente le tiráramos para Galayos y el Gustavillo y el Delclós a Rodellar, el Barbas vino a ser el primero de los de toda la banda en encadenar sietebé cahorrero que disen lolailos ochavum est.
Y eso: Que fue el Barbas el primero, pero el pionero de la historia fue una vez más el Gus, que se le puso entre ceja y ceja que la montaba, la No tan mangui, sí. La No tan mangui. Que la montaba y que la montaba y que la probaba y que eso salía y que la montó. Todo esto, ya digo, fue justo dos semanicas antes de los viajes veraniegos, no menrrecuerdo el día, pero pallá que subieron el Gus con el Lluisot y ahí que estuvieron con el alargue de pescar montando el tingladito para lo de la última chapa -tingladito consistente en metro y medio largo de soga ahí anudá a la reunión para no tener que marcarse el pire hasta arriba dende los primeros pegues y poderla probar al top- y dándole torropazos después que estuvieron los dos hasta que el sol se puso y tiraron para lo de la Luisa a ponerle el Gustavo a la Luisa y al Barbas la cabeza como un balón de Nivea de los que lanzaban dende loelicópteros cuando éramos chicas por la playa mientras el Delclós se echaba uno de los verdes antes de tirar pa casa y corregía finamente y al quite necesario para con la Luisa y el Barbas los excesos verbales y de visualización en extremo positiva y por lo tanto falseadora y patinante sobre cómo había ido la cosa de los primeros pegues según el Gustavillo. Porque, claro, para el Gustavillo, la vía era ya coser y cantar y se ponía a hablar y todo era un llenarse la boca con que ya está encadenada, ya casi, ya está encadenada, ya casi, y luego ya sabemos que hay que currárselo bien el baile y, en fin: Que los yacasis no son ya, pero mientras no les cobren, palgunos, casi quej lo mihmitico. Y pasa lo que pasa entonces: Callín fue en donde y dende cuando ya quel Barbas se picó de buenas y lo vio claro y donde quedaron el Barbas y el Gustavo en irle a ver otra tarde el baile a la No tan mangui.
Y no se hizo tardar la tarde porque fue justo al día siguiente y, total: Enrrepitiéndome: Quel Barbas la encadenó, tras tres días repartidos tranquilamente a lo largo de una semana y un total de siete pegues, y que la encadenó primero de to la banda y chapando la última al final de todo, que no lo tenía ni pensado hacerlo asín de visualizada que ya la tenía la secuencia sin chapar y de hecho que estaba ya y tenía el cuerpo a fazela jugándose el hostioncete si llegaba y resolvía sobre la marcha no chapar, porque cómo, y tirarle padelante, jenh. Pero al final, el día del encadene, en el pegue de ponerle las cintas, probó el cómo chapar y pudo. Y se lo dijo al Gus: Iba a probarla chapándolas toítas aún a riesgo de quel gasoil subiera y el ritmo respiratorio igual pudiera llegar hasta a descoyuntarse y flín, caer. Pero no se cayó: Que fue chapar la última y cambiarle de derechas al invertido y pie izquierdo arriba y a sentarse en el talón para aguantarle ahí a saco hasta que la mano izquierda liga suavemente de bisagra el romanazo con grano para pinzarle y flush, flush, flush, hasta el tridedo de derechas, pies finos, dinamicazo hasta pillar con la izquierda la regleta sikada y síguele ahí el baile y no te caigas que ahí aún te pués caer hasta ya fuera. Y le salió al Barbas, digo si le salió. Y el Gustavo pegando botes abajo y con un combón dercópon dando gritos y el Migue de Ogíjares y el Orlando que allí también estaban como diciendo, los dos, hostis con el Barbas, y sonrientes, que venían de escalar de por la mañana en los Tacos y se encontraron con el Gus y el Barbas cuando ellos subían pa la Placa de Om y quedaron en verse arriba luego. Y el Barbas fue pillar la regleta de derechas que te deja fuera después del equilibrio que te mete en la diestra toda del lomo tuyo de ese lao y soltar el grito de berraco que suelta cuando ya está fuera del resople siempre y a chapar la erre. Y ahí le estaba cuando se pone, la chapa y le sigue parriba hasta la repisa del Techo del Andújar a sentarse, que era eso algo que siempre había pensado y ni a la Luisa le había dicho hacer el día, si es que ese día llegaba, que encadenara la No tan mangui, que lo pensaba siempre cuando la veía la línea desde la erre de la Placa de Om tanta y tanta tarde desde hace años que allí subía. Sentao allín, con los pies colgándole, más feliz y tranquilo que to ya, escuchaba al Gus gritar que qué íoputa, octavo, octavo, hijoputa, tío. Y luego abajo fueron abrazos y recoger muy despacito, como sin ganas pero meticulosamente todo, con el sol cayendo y tirar, sin luna se acuerda el Gustavo que fue, para La Zubia por destrepe, vereda, carril, calle y carretera de putos resaltes pa que la gente no corra motorizada en poblado y se pongan ricos los fabricantes de suspensiones. Eso fue, no sé, ponle un jueves. Un jueves, sí. Y tol mundo tan contento. Convite de porros y menuses chinos y cantes y bailes to la noche hasta que fueron horas de irse a dormir, que al día siguiente currábamos todas, y se fueron yendo el Alex y el Antoñito y la Jo y el Delclós. Y el Gustavillo, cómo no, se quedó un rato más con el Barbas y con la Luisa antes de tirarle a casa. Y se dijo y les dijo como catorce veces que él iba a ser el siguiente. Y el Barbas le dijo como dieciséis que no se comiera el coco, que ya resolvería sin tanto preocuparse, que si él lo hubiera dicho tanto no vendría de encadenar esa tarde seguro, que eso es así, casín pasan lah cosah. Y la Luisa le dijo como veinticinco al Gustavo que se calmara, que era verdad lo quel Barbas le decía, que iba a salirle a él también si no se llenaba la boca tanto, que se calmara, y al Barbas sólo una vez le dijo que ella ya se iba para la cama, que buenas noches, Gus. Y el Gus: Hasta mañana, Luisa. Pero seguía excitadísimo. Ya tenían ahí el octavo, el octavo, el octavo, era lo que pensaba. El Barbas había encadenado esa misma tarde y él ya lo sentía familiar del todo y de ahí en adelante la vida en super 8. Necesitaba otro canuto y no tardó en hacérselo tras controlar en las pupilas del Barbas que vale, sí, nos echamos ya el último, pero voy a poner agua a calentar también para una cola de caballo. Y en el endemientras entró a darle a la Luisa un besico y volvió con el Gustavo, que estaba viéndose en un bucle una y otra vez él ahí chapando la reunión igualico a como le metía lumbre al porro ya. Pero se hizo esperar. El encadene, digo. Como suele ocurrir en estos casos de me lleno la boca y la vuelvo a probar. Le cogió cosa. Y ahí todavía le sigue. Sin resolver. Echaron el yoni, bebieron el caldo y buscaron mansamente cada cual por sus lugares la bendita horizontal.
Tres días después, el domingo, el Carlitos Corpas, que también la estaba probando, le fue a probar suerte. En realidad no fue a probarle suerte sino a encadenar ya de una maldita vez a lo que subió. Le entró corajillo, y se enteró tol mundo, corajillo de que fuera el Barbas el primero en resolverla estando él más fuerte y teniéndola más a pique ahí todavía desde hacía más tiempo y no haberla probado a sacarla por tanto ir a entrenar a la resina y tanta compe y tanta polla en vinagre e iba picado ya desde el viernes, que se encontraron por el pueblo a media tarde y el Barbas tardó en calar la cosa cero coma uno por lo fríamente que lo felicitó el Carlitos y lo robótico que sonó en su voz adolescente: Yo voy a ir a hacerla ya este domingo; si en realidad son pollas la vía. Y fuentonces cuando se propuso, risueño el Barbas, estar allí el domingo para demostrarle al Carlos que hay que enfocar los asuntos de otra manera y para que el niño viera el regocijo sincero que al Barbas iba a recorrerle de arriba a abajo cuando lo viera encadenando. Y eso, que allín questaba dende trempanico que nos juimos pallá él y yo y toda la mañana zangolotineando de tranquis por los Cahorros esperando que el Corpas llegara. Yo luego me fui valle arriba a dar una vuelta con unas amigas que vinieron y el Barbas se quedó ahí tumbaíco esperando con el Francis y el Manu y otros dos colegas de ellos al pie del Diedro del Cubalibre. Luego esta gente se fueron sobre las cinco o así y solos que se quedaron el Francis y el Barbas. El Carlos llegó al pronto. No había traído cuerda. Iba a probarla con la soga del Francis. Calentó en la Placa de Om y quedaron en que el Barbas le daba un meco para ponerle las cintas en la No tan mangui y así el Carlillos meterle resfinitivamenti. Y se las puso. Digo si se las puso que se las puso y volvió a encadenar poniéndole las cintas. El Francis se quedó patidifuso y con sonrisa franca le metió un abrazaco al Barbas cuando bajó que casi lo tumba. El Carlos también se quedó como contento pero en otro sitio. Felicitó más efusivamente ya, pero estaba en otro sitio. No podía no estar en otro sitio: Él iba a meterle ya y los nervios zumban cuando estas en esas y en situaciones como la que era de no estar todo claro en amistad cómo es que era. Total: Que le mete el Carlillos, sobrao como va siempre el tío, y va y se cae por bullicas y por no reposar bien namás comenzar la secuncia clave y se baja y el Francis y el Barbas se ponen a comerle la cabeza con lo básico una vez más: Que hay que ir más tranquilo aunque vayas fuerte. Que ir a ritmo no significa ir echando hostias y patinando. Que el reposo está ahí para hacerlo y que si te colocas azín ya verás cómo le recuperas más y bajas más pulsaciones y le enchufas pleno a la secuencia clave. Que no chapes la última si no lo ves pero que ya has visto que también se pué chapar. Que métele sonriendo. Que ya verás ahora como sí. Y el Francis que se cebó unos mates, que está enganchado el tío dende questuvo en la Argentina, y el Carlos le dio el chupetón a lo amargo y se volvió a atar y ahí que, saltándose la última y con una secuencia distinta arriba del todo a la que el Barbas y el Gustavo hacían, encadenó. También pegó chillío, pero es que está claro que si sales de ahí yo creo que grito pegas sí o sí de tan asín que llegas. Y que octavo para el nene también hubo el domingo aquel. Con alegría.
Luego vendrían los rollos de siempre, los rollos que siempre ahí van a estar: Que si no es octavo, que si 7c+, que si poniéndole las cintas sí, que si no no, que si esto y que si aquello y que lo que ya sí que importa y por lo menos por aquí tenemos claro es que lo suyo es el bailar y que los grados nos los sudan porque son orientativos, y a volar. Y ahí se quedó la cosa.
Galayos, Rodellar. Y llegó septiembre. Y el Gustavo se quedó más tiempo en Rodellar, mes y medio ahí el tío solo después de que el Delclós se viniera y el Alex Corpas llegara y se viniera también y sin octavo aún el Gustavo. Y eso: Que fue llegar aquí el tío y nada más volver en dos días le metió el pegue bueno a la Apocalipsis, en el sector Diabólico. Y a la semana va y le pega también el pegue bueno a la Caña al mono, también en el Diabólico. Y justo ese día también el Barbas que la encadena la Caña al mono y doblete zubiético de la amistad. Sólo que ese día no hubo ni convite ni hostias porque ni uno ni otro andaban con guita.
Y, claro, ya sólo le quedaba al niñaco de los debericos de antes del verano por recuperar a vuelta de Rodellar la No tan mangui. Yallín que subimos ayer con el Lupi, que parece mentira y tiene delito que en to la vida que lleva en los Cahorros nunca hubiera subido a la Placa de Om ni a verla, no ya a trepar, sino por verla y sentarse a ver desde allí to los Cahorros, tranquilo, metiíco en tol puto cogollo del valle, y con el Felipe, un chico ecuatoriano que hemos conocido hace nada y que no veas el tío lo púo que está. Pues eso, que subimos ayer el Lupi, el Felipe, el Gus y yo. Y quel Gus y el Felipe le estuvieron metiendo a encadenar y la Luisa y el Lupi le dimos por probarla y no encadenó ni perri ayer. Se les queda para otro día. Y al Lupi y a mí para una otra tarde un poco más lejana seguro. Pero que ahí van unas foticos mientras llegan los encadenes. Del baile del Barbas no hay nada, que no hubo cámaras ni en jueves ni en domingo. Pero ayer sí. Y ahí quedan. Y Flush, si no recuerdo mal, me paece amín quera una novela de la Virginia Woolf. Y flin es cuando flin, ya te has caío y no te has dao ni cuenta. Flin.