DOLINA BEDKOWSKA

CORSARIOS

El Corso era el can del Ton antes de ser el perro de la Luisa. Ya se llamaba Corso, claro. Porque no se le cambia el nombre a un bicho sólo porque se cambien las manos que le dan de comer y los pienes que lo sacan al monte. Pero a lo que iba es a que el año y medio que el Ton estuvo en el Yosemite, primero con er Deivi et yandespué con quien por allín se juencontrandu, pal año y medio ese, digo, al Corso lo tuvo la Luisa entre su cortijillo y el piso’l Barbas y, cuando el Ton regresó, el Corso ya se quedó con la Luisa como por una estraña inercia o algo de eso y todo estuvo bien. Que no sé cómo jué, que la Luisa accedió a seguir quedándoselo y el Ton accedió a seguir dejándoselo y yastá. En cualquier caso la cosa es que el Corso ya se llamaba así y el niño del Javi lo sabría dendaría dos semanas por lo menos ya’l chiquillo, dende que nos encontramos con ellos la tarde que volvíamos el James y yo de Leyva con el Ányelo y el Surcos de echar &c. Y lo sabía porque lo habíamos escuchao llamarlo y nos vino el flash del preguntarnos el chavea en Leyva y tal que cual de cómo se llamaba el perro y eso. Y aparte, el crío, digo, ya entendía que los bichos también tienen nombre y problemas y propiedades y un hambre paresía a los humanos. Y él ya sabía que él era Nicky porque era Nick. Y que su padre era Javi por Javier y que su mama Meri por Marianne.

—Corso, Corsillo —lo llamaba. Y el perro acudía. Veníamos de vuelta de apretar de nomacuerdo dónde en Alcandoras y el niño le preguntó a su padre que por qué se llamaba Corso el perro.

—Porque son corsarios, Nick. No ves que estos son corsarios. Son los corsarios. ¿No ves las banderas? Mira las banderas.

Y el niño miraba las dos tibias cruzadas y la calavera &c de la furgoneta y miraba a su padre con cara de no comprender del todo.

—¿Corsarios?

—Corsarios, sí. Corsarios: Piratas, bucaneros.

—Pero no lo entiendo, papa.

Y el Javi no supo ya lo que disirle al niño. Pero volvió a intentarlo:

—Mira, ninio. Ellos son piratas, ¿no? Pues el Corso es Corso por corsario, Nick, porque le ha tocado ser un perro bucanero, un perro corso, de corsos, con estos pedlas de oriente por amos. Quesque no ves que son unos piratas.

—Corsarios.

—Corsarios, sí.

—¿Y por eso lo de corso?

—Y por eso lo de corso, sí, mi amor. —terció la Meri—. Déjalo ya, Javier. ¿No ves que es que lo que le gusta es tomarte el pelo y ni te enteras tú. Si lo ha pillao dendel primer momento, pero le gusta escucharte las historias que le cuentas y ponerte en situación de tener que buscarle otra manera de disírselo. Porquél compara y luego las mezcla con lo mejor de ca’una. Qué te crees tú, que los ninios son tontos. Pos este, mío, no.

—Tuyo y mío.

—Ton, Ton, Ton. ¿Por que no le pusistih, al Corso, Bucanero mejor de nombre, dí?

—Porque el día que la Luisa me lo trajo, Nick, dende la casa d’su mae, que era una perraza grande grande y más negra qu’este, lo trajimos pa la queli en un opel corsa que era de mi tío y que luego yo tuve en propiedad, que se dice, un opel corsa que lleva ya seis años en el desguace el coche.

—Pero fue en un opel corsa pirata, no? Ton?

—Cuchi liopútal ninio

—Y negro, ¿verdad?

El Ton ya no supo qué decirle y siguió ordenando los cacharros sobre la sábana vieja de siempre mientras el chavea salía corriendo y llamaba a su madre como loco.

—¡Mama, mama, mama, qu’el coche era negro, mama, mama!

—Qué, Nick, díme.

—Que el coche en el que trajeron al perro era negro como la madre del Corso.

—Anda, sí.

—Y como el mismo Corso.

—Sí.

Y el Corso, todo sea dicho, estuvo por allí un rato brincando y después buscó su sitio y se puso a dormitar durante algo más de una hora hasta que de dentro de las furgos empezó a salir el olorcico güeno de las cenas. Cuando lo tuvo claro, se levantó de pronto sobre sus cuatro patas negras y a punto estuba ya de echarse a andar cuando le vino la certeza de su pienso y de su tazón del agua y miró a zurda y a diestra, pasaron seis segundos y acabó por echarse nuevamente sobre su alfombra suya de él. El Nick cenó trempano y, aquella noche, cayó ternico y pronto y nos dejó entre burlas y veras al arrimo de una lumbre que daba la vida mientras él soñaba tan ancho con perros y piratas.

III ROMERÍA DE SAN APRETÓN & VIRGEN DE LA REGLETA

43.

TAMBIÉN MUEREN CABALLOS EN COMBATE

También mueren caballos en combate,
y lo hacen lentamente, pues reciben
flechazos imprecisos. Se desangran
con un noble y callado sufrimiento.
De sus ojos inmóviles se adueña
una distante y superior mirada
y sus oídos sufren la agonía
furiosa y desmedida de los hombres.


Julio Martínez Mesanza, de Europa y otros poemas, Puerta del Mar, Málaga, 1990.

LARGA VIDA AL ROTPUNKT

In memoriam Kurt Albert (1954-2010)


List Return

05 REM “Fight gravity solo/7AI+*August 1986”
10 REM “Todo in/Activar outputs”
11 OPEN “Sentido táctil”
12 OPEN “Sentido del olfato”
13 OPEN “Oído”
14 OPEN “Gusto”
15 OPEN “Aparato locomotor”
16 OPEN “Respiración”
17 OPEN “Ojos”
20 PRINT “Ir al inicio”
25 PRINT “Limpiar calzado”
26 IF A$=“Ruído de chillar” then 30
27 Goto 25
30 Gosub “Subprograma repasar”
31 Gosub “Subprograma respirar profundamente”
34 REM “Desconectar concentración en gusto/olfato/oído”
40 REM “Zona 1 *Inicio escalada” “Los primeros cinco metros”
50 REM “Zona 2 *Zona de peligro” “Lesiones graves en caso de caída”
53 PRINT “Agarre lateral izquierdo”, “Derecha empotramiento para la mano”
54 PRINT “Separación”
55 PRINT “Izquierda, Agarre Intermedio”, “Izquierda, empotramiento horizontal”
57 PRINT “Derecha, pie más arriba”, “Derecha, cuerno al final del techo-agarre bueno”
58 PRINT “Piernas colgando libremente” *Exposición superflua
59 PRINT “Izquierda, apoyo pie”, “Trabar rodilla izquierda”*Reposo sin manos
60 REM “Zona 3 *Zona mortal desplome”
63 IF PEAK /500)=1 TEHN PRINT, 5 “Fisura salir” End=rem* Comprobar índice de pánico
65 PRINT “Izquierda cruzada – Agarre bueno”, “Derecha, agarre al lado”
66 PRINT “Izquierda, mejorar agarre”
67 PRINT “Izquierda, mejorar agarre”
69 PRINT “Ambos pies en posición de adherencia elevada”
70 PRINT “Izquierda arriba, regleta para agarre – primera falange – positivo – encajar bien”
75 PRINT “Pie izquierdo, apoyo pequeño”, “Derecha, apoyo pequeño”
76 PRINT “Agarre izquierda”, “Derecha pierna de péndulo”, “Derecha fisura buena para dedos”
78 PRINT “Apoyo derecho – adherencia”, “Izquierda, apoyo más arriba”
79 PRINT “Avanzar hasta agarre lateral izquierdo”
80 PRINT “Apoyo alto derecho”, “Estirarse al máximo hasta agarre derecho”
81 PRINT “Apoyo alto izquierdo”, “Derecha separación”
82 PRINT “Estirarse al máximo hasta agarre izquierdo”, “Pie izquierdo en agujero”
83 PRINT “Separación derecha”, “Buen agujero de agarre derecha”
84 PRINT “Avanzar hasta agujero para dos dedos, izquierda – encajar bien dedo medio e índice”
85 PRINT “Pie derecho cruzado con canto externo sobre regleta de apoyo”
86 PRINT “Talonaje izquierda”
87 PRINT “Arriba a la derecha, agujero para primera falange de dedo”
88 PRINT “Cambio de apoyo”
89 PRINT “Listón para primera falange dedo, izquierda” “Pie derecho en agujero”
91 PRINT “Dinámico – agarre bueno derecha”
92 PRINT “Izquierda, agarre bueno”, “Libre apoyo del pie”
93 PRINT “Derecha, raíz del árbol”
94 PRINT “Desaparecer del mapa”, “sentarse”

Kurt Albert, “Solo ‘Fight Gravity’”, en Heinz Zak y Wolfgang Güllich, High life, Munich, 1998, 2ª ed., pp. 129-133.

Hasta siempre, maestro.

42.

(I)

todo se ha hecho monte, se ha hecho Estado con el monte
todo es monte y los viejos caminos
todo es monte y la zorra y el lobo
todo es monte y hasta la maleza es monte
todo es vanidad cocida en un vapor que crece rápido las [plantas
todo es monte al monte se convierte tras un bautismo rápido
todo es monte monte monte
sobre la tierra quemada baila un viejo soltero con su joven [rescatada
se come de más en las bodas para después dar tumbos al [venir
por los caminos borrados
todo es monte monte monte
todo es monte monte monte

¿de dónde vengo yo?

(II)

el problema del monte, dicen, no es que el monte habite arriba en la montaña; el problema del monte es que invada los viejos lugares cultivados, que crezca alrededor de la aldea, porque aumenta, por ejemplo, el peligro de fuego

el problema del monte es el contagio: cualquier objeto antiguamente habituado puede terminar invadiendo la casa, el cuerpo, el propio monte

el problema del monte, creo, es parecido a
el problema de la melancolía

y tal vez no sean problemas, sólo rachas de viento

que se curarían al enfocar correctamente el/los objetos/s de [deseo/s

(...es un problema enamorarse a monte)


María Salgado (Madrid, 1984)
Los dos textos pertenecen a 31 poemas (Colección Puerta del Mar, CEDMA, Málaga, 2010)

HIGH PLACUNEO EN EL TORRENTE RIVER, NIGÜELAS, GRANADA (y 2)

Arrebuscando'sta tarde entre aphoticos antiguas han salido estas dos que vienen a completar la que AQUÍ colgássemos hace ya. Asín que ahí van en recuerdo de las tardecicas echás por allín con la pípol. La corchonetika colorá que se puede apresiás en las imáhenes nos la sisaron hace unos meses alguna panda de hijosdepuchi o algún cabrero aprovechao. Penica, tú, porque costó lo suyo subirla pallín y hacía el avío. Hala.

El amigo Felipe Guarderas, uno de los pocos que ha salido por lo de más arribilla de la Placa Zen.
APHOTICO: Gustavo Barrales.

El Barbas, con más susto que vergüenza, pensando de repente en lo a gusto que se está en la casa d'uno.
APHOTICO: Gustavo Barrales.

41.

CREDO DEL GUERRERO


No tengo parientes, hago del cielo cambiante y de la tierra presente mis parientes.

No tengo hogar, hago de la conciencia diáfana mi hogar.

No tengo vida ni muerte, hago del ritmo lento de la respiración mi vida y mi muerte.

No tengo poder divino, hago de la honestidad mi poder divino.

No tengo recursos, hago de la comprensión sutil mi recurso.

No tengo secretos mágicos, hago del carácter y de la fuerza interior mis secretos mágicos.

No tengo cuerpo, hago de la resistencia mi cuerpo.

No tengo ojos, hago del resplandor del relámpago mis ojos.

No tengo oídos, hago de la sensibilidad mis oídos.

No tengo extremidades, hago de la presta destreza mis extremidades.

No tengo estrategia, hago de aquello que el pensamiento no ensombrece mi
estrategia.

No tengo designios, hago de apoderarse de la oportunidad mi designio.

No tengo milagros, hago del recto camino de las acciones propias mi milagro.

No tengo principios, hago de la adaptabilidad a toda circunstancia mi principio.

No tengo tácticas, hago del vacío y de la plenitud mis tácticas.

No tengo talentos, hago del ingenio mi talento.

No tengo amigos, hago de la mente mi amiga.

No tengo enemigos, hago de la imprudencia y del descuido mis enemigos.

No tengo armadura, hago de la benevolencia y la rectitud mi armadura.

No tengo castillo, hago de la mente inamovible mi castillo.

No tengo espada, hago de la ausencia del yo mi espada.


Anónimo del siglo XIV, Japón.

40.

JUAN JOSÉ ARREOLA DIXIT

Se necesita que ya no haya líderes importantes ni dirigentes de multitudes, sino que cada hombre sea capaz de conducirse por sí mismo, como el que puede arreglar sus negocios con el más allá.

Espero el renacimiento del amor a las plantas y a los animales, el apogeo del hobby, que es un renuevo doméstico de la aplicación de la mano artesanal. Necesitamos relacionar el espíritu y la materia, y no dejar al espíritu en esa vagancia que aunque nos haya producido buena música y buena poesía, nos haya producido buena música y buena poesía, nos ha costado también delirios de grandeza. El espíritu se ha vuelto un falso truchimán, un lenguaraz que pervierte el mensaje porque no lo subordinamos a la vida.

Profeso un sagrado horror a la inteligencia y a la razón. De mí todo ha salido del reino de las intuiciones y me declaro un irracionalista, porque lo irracional es una forma más profunda o más alta de lo racional. Lo único que vale en la vida es lo que brota de esa zona secreta. Hay personas que pueden apropiarse de una cantidad de pensamiento ambiental o que tienen la capacidad de recoger dentro de la propia experiencia la experiencia ajena. La intuición es el recuerdo que todavía no vivimos, el déjà vu psicoanalítico, lo que creemos ya visto o conocido (al entrar a una casa nos parece que ya estuvimos allí), pero en nada me uno al ocultismo ni a los fenómenos paranormales.

La cultura consiste en ponerse uno en el espíritu lo que le pertenece, aunque no lo haya pensado. Hay poemas enteros que los siento totalmente míos porque me dicen a mí mismo, me ayudan a saber quién soy; cuando los recito parece que yo los estuviera componiendo porque los vivo. La cultura es auténtica cuando revive en nosotros. Puedo repetir de pronto algún pasaje de un poeta oscuro o apoyarme en un filósofo sin percatarme. Soy un actor del conocimiento porque lo represento ante los demás, no porque yo sea un sabio.

Sostenemos que el pecado original fue el pacto de la mujer con el diablo para perder al hombre. Pensemos lo que significa sobre la tierra una ética basada en semejante dislapso.

Cuando se habla de cultura debemos apartar de nuestra mente la idea de ciertos refinamientos del gusto y de la abstracción. La verdadera cultura es concepción del mundo. Si la redondez total del conocimiento es ahora imposible, el hombre culto siempre tiene a su alcance los datos que pueden hacerle comprender el universo físico y espiritual que lo rodea, así como las peripericias esenciales que nos han llevado o traído a ese conocimiento en generaciones sucesivas, a partir del primer hombre que se preguntó quién era y por qué estaba en el mundo. Quien renuncia a enterarse de algo que no es de su competencia porque cree que pertenece a otro ámbito, se excomulga automáticamente del gremio universitario y se va a vivir como falso Robinsón a un islote de especialista. Hombre culto es el que está con los demás en comunicación activa. Un centro emisor de humanidad, con ideas y actitudes que se ajustan armoniosamente a la realidad inmediata de cada día.

Cada uno está obligado a comprender el mundo y a comprenderse a sí mismo simultáneamente. El hombre que se va de este mundo sin saber quién es ni dónde estuvo, es como un tonto en vísperas, aunque sea un tonto loco, desesperado o genial.

En el claro de la selva, trabaja un constructor de arcos; alguien aplica su espíritu a la materia y la transforma con sus manos. Se acerca un muchacho curioso y atento: quiere saber cómo se hace un arco. El operario interrumpe su trabajo y le explica las cualidades de la madera, de la cuerda, del pedernal y de las plumas. Le dice cómo se manejan las herramientas. Le hace comprender el fenómeno de la tensión que proyecta la flecha al espacio. Le dice que un arco sólo es arco cuando funciona como arco. En ese momento el artesano se convierte en maestro y ejerce su influjo sobre un alma, en vez de aplicarlo solamente a la materia inerte.

Extractos de La palabra educación, de Juan José Arreola (Editorial Diana, México, 1979).

39.

El bloque es, sin duda alguna, la distracción más agradable de esos días benditos en los que no hay que trabajar, pero muchas personas, ya lo sabemos, se obstinan en perder su tiempo libre con la búsqueda de la dificultad pura. Su práctica, además, debería estar encaminada a la realización de ejercicios de seguridad y estilo orientados a futuras escaladas. Cuando puedes escalar un bloque fácil con las manos o equilibrarte de pies en una placa de tal manera que apenas aprietes con los dedos y un colega pueda colocar su mano debajo de la tuya o cuando has descubierto cómo resolver la escalada de una repisa empujando y girando el brazo que te hace de palanca, digamos que te estás haciendo una idea de lo que puedes esperar de ti en el futuro. Pelear, a fuerza de músculo y hasta el agotamiento, contra una dificultad superior a la que vayas a intentar más adelante en vías expuestas de escalada real no prueba nada, no es sano y sólo sirve para reducir considerablemente el goce pleno de los días libres.

Traducción bastante libre y limitada de algunas de las reflexiones sobre la práctica del búlder en la época victoriana recogidas en Mountain Craft (1949), de Geoffrey Winthrop Young (1876-1958).
Mucho más, pero en inglés, AQUÍ.

PARA NOMBRAR UNA CIUDAD, de David Eloy Rodríguez

Para quienes tengan un rato por Sevilla o Cádiz estos próximos días y os pueda interesar esta cita, ahí llevan vuesas mercedes la información necesaria y, más abajo, unos poemas de Para nombrar una ciudad, de David Eloy Rodríguez:

PRESENTACIÓN EN LA FERIA DEL LIBRO DE SEVILLA:

Domingo 9 de mayo a las 20 horas, en la Feria del Libro de Sevilla (en concreto en la Sala Apeadero , una sala que hay en el edificio del Ayuntamiento por el lado de la Plaza San Francisco).

- Presentación del libro Para nombrar una ciudad (Editorial Renacimiento, 2010; III Premio Internacional de poesía Francisco Villaespesa), de David Eloy Rodríguez. Invitará a su lectura el poeta granadino Luis Melgarejo.

A partir de las 21 horas David Eloy y Luis estarán firmando en la caseta de La Fuga, la número 8, situada en la Plaza San Francisco.

Coordina: La Fuga librerías (Aquí la programación completa de actividades de La Fuga en la Feria del Libro)

PRESENTACIÓN EN LA FERIA DEL LIBRO DE CÁDIZ:

LUNES 10 de mayo (18’30 horas):

Presentación conjunta de los libros

LOS DÍAS DEL MAÍZ (Ed. Baile del sol)

de Miguel Ángel García Argüez

+

PARA NOMBRAR UNA CIUDAD (Ed. Renacimiento)

de David Eloy Rodríguez

Invita a la lectura de ambos libros el escritor gaditano Manuel Ruiz Torres

Coordina: librería Manuel de Falla.

FERIA DEL LIBRO de CADIZ

Baluarte de la Candelaria

UN POEMA DE PARA NOMBRAR UNA CIUDAD, de David Eloy Rodríguez:

SEIS APROXIMACIONES PARA NOMBRAR UNA CIUDAD

I

Nombrar: atrapar un animal que no existe.

II

Qué es vivir, esa sigue siendo la pregunta, qué es vivir, qué ciudad fundar dentro de cada piel y en las calles y en las casas, volver o no milagro el mundo, ser o no ser pasto del olvido, carroña de los buitres de la muerte.

Cada cual muestra sus documentos de dolor, las astillas que le tocan en los huesos.

Ciudad de gente sola que aprende a vivir sin aventura.

Ciudad que respira bajo el alud violento de la falsificación.

III

¿Qué se siente en la tormenta cuando uno es el sitio en donde va a caer el rayo?

Gente en el polvo. Braceros en la tempestad.

Gente a cielo herido, acampada en mitad de la vía.

Viven en avenidas desolladas, viven en cantinas sobre la cuerda floja, viven en la mandíbula desencajada de la ciudad.

Esperan los añicos del amanecer, pero no esperan nada.

Esperan que todo estalle, pero no esperan nada.

Un puño feroz les golpea cada día.

Yo sé a quiénes pertenecen las manos que golpean. Yo sé, y usted sabe, quiénes empuñan su muerte lenta, quiénes vierten las paladas de tierra que cubrirán sus ataúdes. Yo sé quiénes les entregan cada día.

No hay crónicas de su desalojo.

Pero yo sé. Usted sabe.

IV

La noche sigue color de rubí, barrio de demonios y esplendores.

(Hay pruebas: antídotos, insinuaciones, enfermerías. Hay pruebas: incidentes y

audacias, un reloj sin agujas, sombras en el espejo. Hay pruebas: exploraciones, insistencias, desvíos).

Huéspedes de la noche abierta juntan sus formas de habitarla, su sed inagotable.

Se asombran. Comienzan.

(Hay pruebas: alamedas del ansia, la conspiración, la revuelta. Hay pruebas: la ternura a salvo, las preciosas pasiones sin dominio en el paisaje brutal. Hay pruebas: los hallazgos, las hechicerías, las sanaciones, los pródigos consuelos.

Hay pruebas: los despertares en la noche de la rabia, la luz de la revelación).

En la ciudad acontecen, tan intensamente cuerpos, con palabras tan vivas.

(Hay pruebas: apuestan por lo que no saben, como quienes agarran alacranes con las manos, y dicen verdad).

Corren tiempos de redada.

Pero también de almacenes, alivios, goces, reuniones sagradas y ocultas.

V

Como nos deslumbran los besos desconocidos de una boca bien conocida, así nos asalta de repente una ciudad nueva, espigas de tiempo encendido, el lugar exacto en el que ser.

VI

Hay una ciudad sin mapa, fugitiva e inasible, cierta: la compuesta de deriva e intemperie, la que cada uno escribe en su tiempo, la que se bautiza con el corazón y ya jamás pierde su nombre.

1ª en libre de MUJERES DESESPERADAS, La Concha, Sierra Blanca, Marbella.

Croquis (cortesía de Pedro Soto) de las dos únicas vías abiertas hasta el momento en el tapión de La Concha.


Dos ingenuos esperando que pase el autobús que sube a La Concha.
PHOTO: Joanna Studzinska.



Pedro abrazando el chorrerón que te saca del primer largo.
PHOTO: Luis Melgarejo.



Recuperando el técnico segundo largo, fisura ciega muy mantenida.
PHOTO: Pedro Soto Guerrero.

AFLÓJATE DE BARES

El Gus, con er look ochentero, amarrándose bien las alpargatas antes de subirnos para los Bloques Amarillos.
APHOTICO: David Pérez Bueno.

AFLÓJATE DE BARES


Llegamos ayer miércoles. Nos quedan todavía
cuatro días.
El agua
no arranca a hervir. Afuera están hablando
de romos y equilibrios mientras yo
escribo desde dentro de la furgo y
lo que escribo es que ha sido

la paz ahí desde el fondo y tan de súbito ‘sta tarde

como una flor silente que resiste porque arraiga en la grieta
de esta roca caliza bienamada

bajando de los bloques amarillos
er Deivi, Gus y un menda
de envenenarnos ya dende trempano con
uno nuevo sin nómine,
un sietebé o asín que a ver mañana
si se deja por alguien resolver,
que ya casi esta tarde le hemos visto
la clave de los pienes al baile antes del lance,

y a ver mañana, sí

—un problema precioso de los d’esos más nuevos,
de los que estuvo er Deivi bicheando
las dos semanas esas
de eremita del gesto
que por aquín estuvo
solico porqu’él quiso,
comiendo arroz, bebiendo té, perdiéndose.

Bajando ya que’stábamos, molidos, jubilosos.
Que no hará ni dos horas, con las yemas
berreandico los tres.
Y el sol ahí reculando
sin más luna que el triple par de lunas
de esas mozuelas 3
que tan alegres salen —nosotros llegandillo—
del callejón d’enmedio de los siete que dan a la pradera
con sus colchoneticas a la espalda,
‘gualico que nusaltres, que bajábamos
por la vereda en busca del carril
que deja en el roal donde es el apalanque del común
y donde estas habían aparcado
la furgoneta d’ellas, justo enfrente
de la Furia der Deivi.
Nos saludamos y hola y tal que cual.
Compartiremos cena, que pensé,
compartiremos cena segurico. Y asín que ha sido, tú.

Y estos dos sí, de charla

—entre inglés catetorro y español de finolis
con nuestras tres amigas tirolesas—,

pero yo iba a lo mío y ahí le andaba

—oh yemas doloridas 6 de 10,
de dátiles de manos mías 2
y pienes, oh mis pienes 2,
pisando’n de colores, como el Dagües diszía,
el Johnny Dawes, sí,
en foh y pum y flunku y uepalape—

con un sopor bullente por los músculos,
fumando yanya güena de la última cosecha del Silvano y
por los ojos
la luz del lubricán
sin trampas alumbrándome lo zurdo del adentro.

Y ya’n llegando casi a la pradera
de los lirios salvajes
3 y 3,
cascando que si tal que cual

—que si de Albarracín que ellas venían
y les habían dicho del Torcal,
justo en el corazón de Andalucía,
una checa y un checo, por lo que nos han ido
contando ya’sta tarde,
pareja de puretas más fuertes que´l vinagre
con la que hicieron migas por allín
y que seguro son la misma gente
con quienes coincidiera el Antoñito
hará dos meses ya, poquillo más,
la semana que estuvo en Navalosa—,

casi cruzando, casi
por donde los roales de verano,

es que ha sido esta paz inesperada:

Que yo estaba a lo mío
y estos dos de palique con las guiris
y que no sé por qué
me ha venido al magín
lo de por la mañana
quando apretando estaba al crux
del bloque ese que digo el Gus,
que va y le dice er Deivi:

—Aflójate de bares, tigre, porque
¿no ves quesque te vas a reventar
de respirar cruzado, ninio, ya?

Aflójate de bares.
De bares de beber,
de bares de presión. Y no he podido
no echarme una risilla sintiendo la tibieza
de las cosas que pasan,
recordando lo dicho, repasando’l después,
entre burlas y veras
durante todo el día
sacándole más punta y
matices, vericuetos, correspondencias d’esas
a bares de beber y a bares de presión
y a la necesidad de ambos aflojes
para el pleno abandono del cuerpo con el baile.

Llegándole que estábamos a altura
de donde está la vaina del pluviómetro y
demás cacharros d’esos sientifísticos,
con la Nicole, la Frida y la Christina,
y estos dos se pensaron
—tal como aquí lo estoy dejando escrito,
el Gustavo y er Deivi,
cuando lo de esa risa tan pacífica—
que era por las tres mozas.
Y es por eso que quiero
dejarlo apuntaíco, para quienes si acaso

—clarico y bien clarico en el cuaderno
de monte’ste que siempre siempre siempre
conmigo va doquiera que yo vaya—

que era por el aflójate de bares mi sonrisa,

por ese hallazgo oral der Deivi enorme y
no por las picardías ni el cachondeo montuno
que solemos cruzarnos a veces como niños,
sin apenas palabras, sin maldad.

El agua hierve ya. Apago el infiernillo
y echo tres pulgaradas de té verde del bueno.
Hablan de esta mañana, de Hueco Tanks, de música.
Yo participo poco y
dende la furgoneta los escucho
y apunto mis cosicas, las cosas necesarias,
esto que ahora es que escribo mientras reposa el té.
David les cuenta cómo es que va el bloque
con el que hemos estado los tres envenenados.
Me viene la secuencia y
no desde la memoria

sino desde lo eléctrico del espinazo mismo de la vida.

Y en esto salta el Gus:

—Pues podemos llamarlo “Aflójate de bares”,
al bloque, digo, no?

Aflójate de bares. Quede escrito otra vez.
La Christina pregunta por lo que significa,
pero no creo que puedan explicárselo.

—El té ya está —les digo—.
Me parece lo suyo, Gus. “Aflójate
de bares” es, sin duda, el nombre que ese búlder se merece.

Er Deivi asiente y ríe
y trata de explicar qué significa
muy sentencioso y diáfano.
Yo todo lo consigno
y ya estoy terminando, la verdad.

Cuesta escribir después, después de que suceden
ciertas cosas sencillas, después de que se engranan,
tan perfectas y exactas, algunas coyunturas.

Queda escribir al menos honestas conjeturas,
por intentar contarlas, las cosas, como fueron.

Asín qu’esto ya’stá:

Noviembre en el Torcal. Cenamos macarrones.
Nos quedan todavía cuatro días.
De postre tomaremos chocolates exóticos
que traen las niñas estas.
Y el té que he preparado.
Er Deivi le está dando la forma a un verdigrín
para que ahora entre todos le hagamos bien el fondo.
Mañana, nos han dicho, se vienen con nosotros,
que quieren conocer —sobre todo la Frida,
que por lo visto aprieta la tía fino y duro—
la zona de los bloques amarillos.

Se está metiendo un viento hijoputilla.

Ya sí termino, sí.
Espero que mañana
el sol de invierno lama nuestros lomos.

PREPOSICIONANDO

ni cabe ni so ni según y etcétera


a quienes nada esperan ni ya temen
ante los tribunales si les urge y
bajo los puentes miles cientos diez
con puños y sonrisas implacables
contra quienes malogran la esperanza y
de la justicia el logro necesario
desde que el mundo es dicha y tierras dichas
en lenguas imposibles pero hermanas
entre las gentes todas que caminan
hacia los sures esos que es que laten
hasta que ya revientan los imanes
para poder llegarse sí llegarse
por fin vendrá la vida y el estómago
sin miedos ni hipoteca ni caléndulas
sobre las cinco y pico de mañana y
tras todo lo ya escrito ayer que hoy digo

EXTRA, EXTRA! ROMERÍA 2009, APHOTICOS. EXTRA, EXTRA!

Aprovechando que una está a salvia, tomillo y propóleo por los fríos putos estos dendace tres días, subo unas cuantas de las aphoticos de la Romería de San Apretón & Virgen de la Regleta de este año 2009 que ya se nos va terminando. Las fotos, que son unas poquicas de las munchíjimah que hay, pertenecen a Mr. Txus Sandoval, que está haciendo las Australias, ahí el tío viendo tiburones to los días, y a quien agradecemos nuj las pasara. Hay, dizimos, munchas más, pero vayan por ahora estas poquicas. Hala. Y atchís!


El Álex pastoreando a la chiquillería justo antes de que arrancara la compe.


Detalle de la jabrosíjima cena del sábado.


El Antoñito marcándose el techillo de dentro con la María a cuestas, que no se sabe quién estaba apretando más, si ella o él.


Panoramiquilla en La Zubia City del Parque de la Encina la noche del viernes tras los audiovisuales.


Spelunca disco dánsin.


Como no se cabía dentro del salón de LA CASA CON LIBROS de tantísimo público como convocaron los audiovisuales, pues cascorreando alguna gente al fresco de la plaza que se quedaron.


Álex Corpas y Rubén de Francisco en un momento del audiovisual.


De izquierda a derecha el Melga, el Man, el Rober y er Deivi, en el banquillo de acusados de la sala de espera outdoor de la compe cateta.


Ángeles Quesada, pregonera a la sazón de la edición del año pasado, apretando de lo lindo con el Daniel al porte.


La gente estuvo tan a gustito, tú.


El Álex presentando a derviches y giróvagas.

DE POSTURITAS AL SOL DE LOS MEMBRILLOS

El Barbas resolviendo uno de los problemas del bloque del Tiburón, en el Torcal de Antequera (Málaga). PHOTO: Joanna Studzinska.

38.

SI ALGUNA VEZ TUVIESE QUE VENDER ESTA CASA QUE NO ES MÍA

Diría que tiene diez metros cuadrados de ventana
diez metros cuadrados de puro cielo azul
se mire por donde se mire
y que a uno le dan terribles ganas de coger un destornillador
desmontar esas ventanas
ponerlas en el suelo y saltar
dentro de esos diez metros cuadrados de cielo azul inoxidable.

Pero lo cierto es que ya lo dijo el poeta:
El cielo no es azul, el cielo
ni tan siquiera

es cielo.


Harkaitz Cano

INOIZ SALDU BEHAR BANU NIREA EZ DEN ETXE HAU//Erranen nuke hamar metro koadro leiho dela/hamar metro koadro zeru urdin/edonondik begiratuta ere/eta bihurkina hartu eta leiho hori hormatik kendu/eta leiho hori lurrean jarri/eta urdin herdoilezinezko hamar metro koadro zeru horietara jauzi/egiteko gogo bizia ematen diola edonori.//Baina aspaldi errana utzi zuen poetak:/zerua ez da urdina, ez izateagatik/zerua ez da urdina//eta ezta zeru ere.

II ROMERÍA DE SAN APRETóN & VIRGEN DE LA REGLETA

Pues ya ven vuesas mercedes: Un año más logran lograrlo, que no es poco para quienes nuj conocemos. La Hermandad de La Tapia del Matadero y los Hermanos Romos de María & Juana tienen el placer de invitar a la pípol toda a esta segunda edición de su international romería. Será daquín a nadená: el viernes 4, sábado 5 y domingo 6 de este septiembre próximo. +INFO: AQUÍ.

37.

4-5-69

El dolor la convirtió en conservadora.
Allí donde los fósforos tocaron su carne, ostenta una cicatriz.

La policía llega al alba
como llegan la muerte y el nacer.

Ciudad de imprevistos, tu mapa real
es la maraña de todas nuestras líneas de la vida.

El instante en que un sentimiento penetra el cuerpo
es político. /Esta caricia es política.

Sueño a veces que flotamos en el agua
tomados de la mano y /nos hundimos sin terror.


Adrienne Rich, de Gazales, en traducción de Myriam Díaz-Diocaretz.

36.

DISCULPA

No me tachéis de inconsecuente porque mi corazón haya sido apresado por una voz que canta:
Hay que estar serio unas veces y otras dejarse emocionar: como la madera, de la que sale lo mismo el arco del guerrero que el laúd del cantor.

Del alfaquí cordobés Ibrahim Ben Utman, poeta del centro de Al-Ándalus (siglo XII)

EL VIENTO

No hay mayor alcahuete que el viento, pues levanta los vestidos y descubre las partes ocultas del cuerpo,
y ablanda la resistencia de las ramas, haciendo que se inclinen a besar la faz de los estanques.
Por eso los amantes lo emplean como tercero que lleva mensajes a sus amigos y enamorados.

De Ben Said Al-Magribi (1214-1274)

LOS VASOS

Eran pesados los vasos, cuando vinieron a nosotros; pero cuando estuvieron llenos de vino puro,
se aligeraron y estuvieron a punto de volar con lo que contenían, del mismo modo que los cuerpos se aligeran con los espíritus.

De Idris Ben Al-Yaman, de Ibiza (siglo XII)

EL ARCO

Me maravillo de la ingratitud del arco, porque no es leal con las palomas del boscaje.
Cuando era rama, fue su amigo, y ahora que es arco, las persigue. ¡Así son las vicisitudes de los tiempos!

De Ahmad Ben Waddah, apodado Al-Buqayra, de Murcia (muerto hacia 1135)

Los cuatro textos transcritos de la maravillosa traducción de don Emilio GARCÍA GÓMEZ, Poemas arabigoandaluces, 1940. Trigesimoséxta citica. Salud.

LA CARTA QUE ADRIENNE RICH LE MANDÓ A BILL CLINTON

3 de julio, 1997

Jane Alexander. Directora
Fundación Nacional de las Artes
1100 Avenida Pennsylvania
Washington, D.C. 20506

Querida Jane Alexander,

acabo de hablar con un joven de su oficina, quien me informó de que se me había elegido para ser una de las doce personas que recibirían la Medalla Nacional de las Artes en una ceremonia en la Casa Blanca en otoño. Le dije enseguida que yo no podía aceptar tal galardón del Presidente Clinton o de la Casa Blancaporque el significado mismo del arte, como yo lo entiendo, es incompatible con la cínica política de esta administración. Quisiera aclararle el significado de mi rechazo.
Cualquier persona familiarizada con mi obra desde el inicio de los años sesenta en adelante sabe que yo creo en la presencia social del arte -como algo que rompe el silencio oficial, como vozo para aquellas y aquellos cuyas voces son ignoradas, como un derecho humano innato. A lo largo de mi vida he visto movimientos por la justicia social ampliar el espacio del arte, el poder del arte para romper la desesperanza. En las últimas dos décadas he sido testigo del impacto, cada vez más brutal, de la injusticia racial y económica en nuestro país.
No hay una simple fórmula que relacione el arte con la justicia. Pero sé que el arte -en mi caso el arte de la poesía- no significa nada si simplemente decora la mesa para la cena del poder que lo mantiene rehén. Las radicales disparidades de riqueza y poder en Norteamérica se están agrandando a una velocidad devastadora. Un Presidente no puede rendir honores de manera significativa a determinados artistas elegidos simbólicamente mientras la gente, en su mayor parte, está deshonrada.
Sé que usted se ha comprometido en una lucha seria y desalentadora para destinar subvenciones del gobierno a las artes, oponiéndose a aquellos cuyo miedo y sospechas del arte son abiertamente represivos. Finalmente, no creo que podamos separar el arte de la dignidad y esperanza humanas en general. Mi preocupación por mi país es inseparable de mis preocupaciones como artista. No podría participar en un ritual que me parece tan hipócrita.
Sinceramente,

Adrienne Rich

Se envía copia al Presidente Clinton

Carta recogida en el artículo titulado 'Por qué rechacé la medalla nacional de las artes', reunido en Artes de lo posible, Editoral Horas y horas, Madrid, 2005, con excelente traducción de María Soledad Sánchez Gómez.

35.

NO INÚTILMENTE

Contemplo yo a mi vez la diferencia
entre el hombre y su sueño de más vida,
la solidez gremial de la injusticia,
la candidez azul de todas las palabras.

No hemos llegado lejos, pues con razón me dices
que no son suficientes las palabras
para hacernos más libres. Te respondo
que todavía no sabemos
hasta cuándo o hasta dónde
puede llegar una palabra,
quién la recogerá ni de qué boca
con suficiente fe
para darle su forma verdadera.

Haber llevado el fuego un solo instante
razón nos da de la esperanza.

Pues más allá de nuestro sueño
las palabras, que no nos pertenecen,
se asocian como nubes
que un día el viento precipita
sobre la tierra
para cambiar, no inútilmente, el mundo.


José Ángel Valente (1929-2000)

34.

OBVIEDAD DEL CUERPO

El cuerpo, esa obviedad. En el gran esfuerzo, en el dolor, en el movimiento o en la suspensión del movimiento, en el amor o en la emoción, en la enfermedad, en la tensión biológica o mental, se revela en toda su importancia. Entonces la obviedad se desvanece. La poesía empieza con ese desvanecimiento. De ahí su parentesco con la carencia y con la ausencia. La recomposición de la obviedad la mata. El mundo obvio, automático, no deja lugar para la poesía; ni tampoco para el arte. Funciona mecánicamente, como un perfecto ---es decir, acabado--- sistema muerto. Contra ese sistema se rebela en común, en tácita conspiración, el cuerpo y la poesía.

Zanásis Jatsópoulos (Aliveri, Eubea, 1961).
Traducción de Vicente Fernández González.

ROMERÍA AFFAIRE: LAS FOTOS QUE FALTABAN (y 3)

El Txus, músico, surfero, bloquero y retratista.
PHOTO: Fernando Aguado.


Elaín la muchachada!
PHOTO: Fernando Aguado.


Esta se va al Cho Oyu, la tía, dentro de poquito ya.
PHOTO: Fernando Aguado.


El punkarreta haciendo como que estira.
PHOTO: Fernando Aguado.


El Yago.
PHOTO: Fernando Aguado.

33.

SIMONE WEIL DIXIT

Los partidos políticos son un maravilloso mecanismo en virtud del cual, a lo largo de todo un país, ni un solo espíritu presta su atención al esfuerzo de discernir sobre los asuntos públicos, el bien, la justicia o la verdad. El resultado es que sólo se deciden y se ejecutan medidas contrarias al bien público, a la justicia y la verdad. Si se le confiara al diablo la organización de la vida pública no podría imaginar nada más ingenioso.

Simone Weil (París, 1909 - Ashford, near London, 1943)